naperãos

Cena viral

2011-07-31T22:54:00.000+01:00

Os mais atentos de vós a estas coisas da música portuguesa (e o mais feromónicos, também) já terão reparado, ou esbarrado, neste vídeo ai em cima que circula, as we speak, pelas internets da vida (vídeo viral, portanto), protagonizado por um empregado de hotel que, pelos vistos, arranha uns acordes, e providencia canções para senhoras em modo serviço de quartos. Consegui apurar que o nome do assalariado em questão será Diego Armés, que é sócio do Benfica, e que a fama granjeada pelo tal vídeo já lhe terá valido inúmeras ofertas e oportunidades para capitalizar, sendo que a Chifre Records ter-se-á já editado à concorrência e assinado contrato para a edição de um disco, de que só se sabe que se chamará "Canções para Senhoras" e será editado depois do Verão (provavelmente numa estratégia implícita para deixar acalmar o burburinho à volta do vídeo e descolar do dito assalariado o rótulo de fenómeno fugaz). Soube também que o vídeo é mais uma produção Picos Gémeos, que voltam a reafirmar a sua inequívoca capacidade para estar no sítio certo na altura certa (e sempre com o devido equipamento de luz, só para o caso...).

Aviso à navegação

2011-07-26T23:13:00.002+01:00

Já está disponível, aqui, a tal compilação comemorativa dos vinte anos do "Ruptura Explosiva". Não é demais referir que não só contem uma malha com assinatura C de Croché & Filipe da Graça como muitas outras de gente muito talentosa. É sacar e sair chilando por aí, portanto. Também não é demais referir que amanhã há concerto de Filipe da Graça no Bairro, só o homem e a viola, o que tem tanto de redutor como de libertador, acreditem. É às 22:00, no Répública na Rua da Rosa e é grátis (penso que não será necessário dizer mais nada). Vemo-nos lá.

Colagem

2011-07-22T22:00:00.004+01:00

Amigos, amigas, hemafroditas e pessoas em geral, dois eventos a não perder, musicalmente falando, com a vantagem de serem ambos do roque, a saber: hoje à noite, no Musicbox, lançamento da Chifre, nova editora, de gente boa, com grandes artistas, e ainda melhor gosto na escolha dos colaboradores ao nível dos telediscos (na festa vão poder assistir à estreia do teledisco para a "Canção Sentimental" do Diego Armés, uma produção cá da casa, com o selo Picos Gémeos); amanhã de manhã, em Carcavelos, o lançamento de uma compilação (nascida na cabeça do Tiago Cavaco, um gajo que continua a insistir que viver no séc.XXI e em Portugal não são condições contraditórias), em jeito convívio/surfada (e se isto não é do roque, não sei o que é), que comemora os 20 anos do "Ruptura Explosiva", essa obra maior do cinema mundial (e da Bigelow em particular, no fundo, no fundo, o Óscar que ela recebeu o ano passado foi o de carreira), que consiste, muito resumidamente, numa concentração, estupidamente elevada, de talento. Há por lá uma malha com a assinatura C de Croché & Filipe da Graça e muitos, muitos mais artistas, que não me canso de gritar, são altamente talentosos. Nem preciso de referir, que, para gente verdadeiramente do roque, a única opção será, naturalmente, a colagem do dois eventos, prolongando a festa chifruda até à hora da surfada. Só têm de decidir, ao chegar à praia, se são mais do estilo Utah (e aí aguardam calmamente que o nível de alcoolemia desça para valores, digamos, aceitáveis, antes de se fazerem ao mar) ou se são mais do estilo Bodhi (ou seja, pegar na prancha e siga para bingo).

Diz Freud, a culpa é da mãe

2011-07-21T22:15:00.001+01:00

Lucian Freud "The Painter's Mother" (1972)

Everything is new

2011-07-19T23:35:00.001+01:00

Ela pode ser um verdadeiro festival nessa noite mas é pela manhã que vamos saber o cartaz dos próximos dias.

"Do Roque"

2011-07-14T00:42:00.006+01:00

O roque, aquele que vale a pena pelo menos, tem poucas regras e ainda menos dogmas. Mais camada, menos camada, mais independência, menos indepedência, há de tudo e para todos. E ainda estou por conhecer um gajo "do roque" (mas mesmo do roque, daqueles que só ouvem malhas) que precisasse que alguém lho definisse (definir não é "do roque", embora seja de produtor "do roque") e que não defendesse até à morte (pelo menos) quatro bandas que eu gostava que nunca tivessem existido. Sendo que, muito provavelmente, hoje em dia adoro uma dessas bandas e uma das outras está em pleno processo de assimilação (as outras duas estão mesmo descartadas: o gajo é que é parvo e, obviamente, não percebe nada de roque).

Mas, como tudo na vida, o roque também é cíclico. Há coisas que se vão repetindo (às vezes coisas giras, até), e, raramente, por acaso. Umas das coisas básicas que se vai aprendendo é que o primeiro disco de um baterista roque (e não estou a falar de um tipo que até consegue tocar umas malhas dos White Stripes na bateria) tem um charme irrepetitível. O primeiro longa duração do Filipe da Graça (que é tão "do roque" que até vem em formato cdr já com riscos) está aí para comprová-lo, com o delicioso extra de provar também que o tal talentoso baterista roque tem as mesmas possibilidades de gravar um disco fantástico quer tenha anteriormente estado numa banda com o Kurt Cobain quer tenha estado numa com o C de Croché. Não estou, naturalmente, com esta comparação, a insinuar que se vislumbra para o Filipe da Graça uma carreira similar à trilhada pelo Dave Grohl, até por razões evidentes (o Dave Grohl, que seja do meu conhecimento, não tem nenhum talento especial com a câmera na mão; o C de Croché está aí para as curvas, enquanto que o Kurt foi o que se sabe, e por aí fora...). Não que não fosse bem-vinda, muito pelo contrário.

O roque, ao contrário do que alguns gajos de cabelo comprido por aí apregoam, não só não é a coisa mais importante da vida (embora seja indiscutivelmente mais importante que a pope) como também tem dado azo a conceitos tão errados como o de bandas "que se venderam" ou que "se deixaram corromper pelo dinheiro" e que por essa razão já não são "do roque", como tantas vezes se ouve os fãs, erradamente, acusar (fãs esses, que, ironicamente, são muito mais importantes que o roque em si, embora não o saibam). Um gajo "do roque" não se deixa corromper, corrompe, não se vende, quanto muito compra (um ego maior, por exemplo). Pode é acontecer-lhe, como a qualquer gajo no mundo que faça música*(e aqui os géneros até são equilibrados, embora se registe uma maior taxa de incidência no reggae), fazer malhas merdosas, embora já tenha, em tempos, feito boas malhas, ou debitar disco pope atrás de disco pope sem nunca deixar de ser "do roque" (personal favourites), ou até, andar há anos a fazer discos roque sem nunca ser verdadeiramente "do roque". Num top dez de coisas mais importantes que o roque, na vida, assim de cabeça, teriam que constar sempre items como: o dinheiro (em qualquer formato), a morte, a vida em geral, o cinema (inclusive documentários sobre roque, mas excluindo os concertos gravados**), ou a música em geral. Um dos factores de atracção do roque é o facto de poder ser um veículo para se falar sobre todas estas coisas, mais importantes que ele mesmo, através das vulgarmente chamadas letras (com a vantagem, em relação à pope, de que no roque, as mesmas podem ser gritadas e não precisam de ser entendidas, ou em relação ao reggae, de não terem de incluir a palavras "rewinda" ou "selector", que são bem tramadas de rimar). Voltando ao que interessa (o charme irrepetitível do primeiro disco de um baterista roque), essa que está aí em baixo não é uma malha, é um malhão (expressão "do roque" usada para designar uma malha verdadeiramente excepcional mas que tem de ser usada com cautela por causa da infeliz ligação à tradicional dança algarvia, e aproveito esta deixa para clarificar que o trad-roque, não obstante o nome, não é "do roque"), proveniente de uma dessas brutais estreias em disco de um baterista, neste caso, o primeiro dos Foo Fighters do Dave Grohl (e os Foo Fighters são também um perfeito exemplo de uma banda que é "do roque", mas que faz música chata como a potassa há mais anos do que os que eu gostava de saber). A ideia inicial era espetar com uma do Filipe da Graça mas o disco contém nada mais nada menos do que sete malhões e não me consegui decidir.

Peço ainda desculpa por me ter referido a mim mesmo na terceira pessoa algumas vezes nas linhas anteriores (deve ser do facebook) e aproveito ainda para me pedir que daqui para a frente me tratassem por Miguel Relvas da FlorCaveira. Que o roque vos acompanhe.

*com excepção do J.Mascis

**com excepção dos dvds dos Queen ou qualquer outro em que entre o Brian May ou gajos com um penteado parecido

Assunto lateral

2011-04-12T17:07:00.004+01:00

A tendência natural é para se considerar que o aprofundamento da relação entre uma pessoa e algo (arte, o planeta, jolas, etc...) é um processo unilateral, por oposição ao aprofundamento da relação entre duas pessoas, que só é possível através do chamado processo bilateral. Eu sei que isto é uma concepção errada. Sei que não é o simples dispêndio de tempo (vulgarmente confundido com investimento) que pode salvar uma relação em que não existe reciprocidade, seja lá com o que for. Quer seja porque a outra parte não está pura e simplesmente para aí virada (lá está a cruel bilateralidade) ou porque não se pode esperar que o regresso a casa, depois de uma ausência de uns bons meses, seja recompensada com filet mignon. Isto não para não falar do processo de desabituação a que o palato foi sujeito. Reconfirmei esta verdade esta semana, quando decidi começar a pôr-me a par de alguns dos filmes que fui perdendo nos últimos meses, nomeadamente The Fighter, The Social Network e I'm Still Here, assim de enfiada. Foi naturalmente muito má ideia, tanto a parte de vê-los quase de seguida como a selecção cinéfila. No entanto, ficou-me na retina aquela personagem interpretada pelo Joaquin Wahlberg, o boxeur nerd que se torna o mais novo bilionário de sempre ao trocar uma galopante carreira de actor pela de campeão do mundo de rap. E claro, aquele belíssimo plano final em que o protagonista cria uma página de facebook e convida uma moçoila para ser sua amiga (identifiquei-me com a personagem, e não é isso que nos ensinam que se deve fazer?). Bem, se tudo correr bem, brevemente sacudirei todo o pó e serei novamente merecedor de mergulhar profundamente nesse mundo.

Os Reis da Graça

2011-03-17T05:37:00.002Z

Logo à noite, uns quantos abençoados sairão da Culturbica de sorriso rasgado e corpo esgotado do roquenrole de Filipe da Graça. Na mão, carregarão um pedaço de arte popular que Andy Warhol não desdenharia.

Jamie Lee Curtis e barragens

2011-03-12T18:29:00.000Z

Olha, parece que o problema é de família

2011-03-11T19:18:00.000Z

Já parece perversão, eu sei, mas o C de Croché confessa que gostou dele próprio duas vezes naquele tarde

2011-03-09T14:25:00.000Z

C de Croché a gostar dele próprio

2011-03-08T21:00:00.000Z

\m/

2011-03-01T15:55:00.001Z

Difícil de perder. Por 4 euros apenas, podem ter uma jola numa mão, um disco do c#+!*?@ noutra e um balanço irresistível na carola. Em formato de poder-trio, com Marco Armés na bateria e moi-même no baixo. Enquanto não chega o abençoado dia, recomenda-se esta página, por onde irão passando as malhas do disco, uma a uma, em audição exclusiva. É ir ouvir e botar likes como se não houvesse amanhã. A gerência adverte para o risco da ocorrência de bate-cabeça e a afluência massiva de surfistas à procura daquela onda perfeita, delivered Filipe da Graça style.

Sobrevivência II

2011-02-18T08:05:00.003Z

Há o amor dos amorosos. Há o orgulho dos orgulhosos. E há um homem (ya, assim mesmo, com "h" pequeno) que deambula a caminho de casa, menos cambaleante que o desejado, e cuja única preocupação na vida é entender porque é que o telemóvel caiu ao chão, assim se desprendendo da sua fiel bateria, e já não dá as horas certas. A única coisa pior do que chegar tarde e a más horas a casa, é não saber em que proporção é que se o faz (e vão treze dias de sorte desde o último postal).

O fundador da cena

2011-02-05T23:00:00.008Z

Só para o caso de haver dúvidas sobre quem é o Conan O'Brien e porque é que o Dean Wareham tem tanta sorte em ser seu amigo (é crime desperdiçar uma oportunidade de linkar Coco).

O baixo fundador

2011-02-05T18:15:00.008Z

Só para o caso de haver dúvidas sobre quem é a Naomi Yang e porque é que Dean Wareham tem tanta sorte em ser seu amigo (é a senhora que aparece aqui neste vídeo, a tocar uma magistral linha de baixo).

Do ressabiamento

2011-02-04T17:34:00.049Z

Dean Wareham só pode ser um dos gajos com mais sorte do mundo. Quais são as probabilidades de um gajo conhecer na universidade Conan O'Brien e Naomi Yang? E nem estou a ser picuinhas com a questão do talento que o gajo, obviamente, também tem. No outro dia deram-me a ouvir Luna, o que já não acontecia há algum tempo, e voltei a cair na esparrela. E claro que logo a seguir vieram os Galaxie 500. Não é fácil viver neste limbo de música brilhante e ressabiamento eterno. 23 minutes to Brussels dos Luna ao vivo, aí em baixo.

A velha mochila vermelha

2011-02-03T22:25:00.161Z

À porta da estação de comboios, ele tentava afastar o cabelo desgrenhado da frente dos olhos. O facto de não o lavar há uma semana e a barba grande, decididamente não ajudavam à delicada operação. Mesmo assim, nunca lhe tinha passado pela cabeça que cabelo empeçado pudesse doer tanto, e quanto às comichões, preferia nem pensar nelas. Havia mais em que pensar, de facto. A sua última semana tinha-se limitado à preparação para aquele momento. Noites passadas em claro, a fumar e a beber, a escrever uns versos, a alinhar uns acordes, a chorar quando conseguia, enfim, tudo o que o auxiliasse na capital tarefa de chegar ali, àquele momento, com o pior aspecto possível e num estado de auto-comiseração bíblico. Não era estratégia virgem e já dera vistosos e suculentos frutos. Na verdade, apresentava até um ar bastante descansado - às noites em claro tinham-se seguido, invariavelmente, dias inteiros a dormir, para além de que nunca tinha tido grande estômago nem para álcool nem para fumos - e não era a vestimenta, que tão esmeradamente tinha escolhido e com a qual dormia há uns dias, que ia alterar essa realidade.

À sua frente lá estava ela: magra, cabelo curto, seios e nariz empinados. A roupa que vestia não podia ser mais apropriada - tendo em conta que aquela que ali se apresentava era, nada mais nada menos, que a mulher que lhe tinha partido o coração - um fato acizentado. Limpo, profissional, justo. Parecia outra sem o habitual blusão de cabedal, que ele lhe tinha oferecido, e sem as calças de ganga desbotadas, que ele lhe tinha rasgado. No nariz restava uma leve cicatriz, silenciosa testemunha - talvez mais silenciada do que silenciosa, vendo bem as coisas - do metal que ainda há uma semana atrás lhe adornava o rosto.
Aos pés dela, reconheceu a velha mochila vermelha que tão fielmente os acompanhava desde que a tinham encontrado - lembrava-se como se fosse hoje - abandonada nos balneários dum qualquer parque de campismo. Tinham-na recolhido e tomado conta dela como de um filho. Mostraram-lhe o mundo: não havia festival de música, estação de comboio ou parque de campismo que aquela mochila não tenha conhecido. Não conseguia evitar pensar que se aquela mochila falasse, talvez ela os pudesse salvar. Embora ele soubesse, por experiência própria, o quão contraproducente era fantasiar em horas de aflição, sentia-se resvalar perigosamente.
Seria aquele um sinal de que ela não estava mesmo decidida a apanhar aquele comboio? Ou melhor, teria ela trazido a mochila "deles" na esperança que ele percebesse que o que ela realmente queria era que eles apanhassem aquele comboio juntos, como tantos outros? Rumo a uma vida nova? A outras mochilas? Por outro lado, de certeza que ela não tinha outra como aquela. A capacidade de arrumação da velha mochila vermelha, com todos os seus bolsos e compartimentos secretos, era verdadeiramente impressionante. Se fosse ele a partir em vez dela, também não teria pensado duas vezes entre confiar os seus pertences àquele intrincado e sofisticado sistema de divisões almofadadas ou a uma outra qualquer. Isto se não a tivesse deixado na casa dela, como parecia ser o caso.

A aparente imobilidade dela não o impedia de descortinar um leve menear de ancas, tão subtil quanto preciso. Ele sabia lê-la como ninguém. Ela própria, em tempos, o tinha admitido. E a mensagem que aquelas ancas transmitiam era simples e clara: "a vida continua, vais conhecer outras pessoas, vais ter sexo, mas não como este...".

Não é o onde, é o como

2011-02-02T23:26:00.011Z


LeRoy Grannis "Midget Farrelly Surfing Shore Break, Makaha" (1968)

Licença poética

2011-02-01T17:29:00.002Z

Um gajo querendo, encontra poesia em qualquer lado. Há quem a encontre de pé, no meio do quarto, olhando através da janela para uma bomba de gasolina. Há quem vá caminhar para o meio da natureza à procura dela e depois a encontre na auto-estrada no regresso a casa. Tinha um amigo na secundária que a encontrava numa música dos Pearl Jam em específico. Prefiro não me lembrar qual. Tive um professor que jurava que se cruzava com ela todos os dias, algures no metro. Tive um outro, antes desse, não muito distante geograficamente mas a quilómetros de espírito, que a encontrava nos artigos de opinião do João César das Neves. Porra, se até há quem a consiga encontrar no cinema do Iñárritu, tem que haver em todo o lado. O que retira algum mérito aos artífices. A não ser que os artífices sejam os sentidos de quem a apreende. Mas aí somos todos poetas. E eu conheço muita gente que de poeta não tem nada. Aliás, fui educado na convicção de que um poeta é alguém que vê algo que escapa à maioria e o transmite de um modo que continua a escapar à maioria mas que toca uns quantos de tal maneira, que são deles para sempre. Ora, isto não se encaixa, nem de perto nem de longe, na descrição da maior parte das pessoas que conheço. Se calhar, há mas é por aí muitos mentirosos, pelo menos em relação à quantidade de poesia que têm nas suas vidas. Ou então não são mentirosos e fazem o que podem, como todos nós. É incrível a quantidade de desculpas que as pessoas arranjam para não abrir um livro de poesia.

Pancadinhas de amor (tap that ass)

2011-01-31T20:06:00.001Z

Há dias assim, em que um gajo acorda e já não consegue estar adormecido. De repente apercebe-se que há muito que não há areia por cair na ampulheta. E que em vez de construir pontes, chegou o dia das destruir. Mas um país é um questão de amor. É preciso aplicar o correctivo e não ceder, é preciso saber dizer não. E não cair na sweet talk. Esta aí em baixo vai direitinha para as ruas do Cairo (e não, não são os Jáfumega).

Natureza morta

2011-01-30T17:26:00.005Z

Édouard Vuillard "L'Intérieur vert ou Figure auprès d'une fenêtre à rideaux fermés" (1891)

Todo o burro come palha

2011-01-29T17:04:00.002Z

Novo marcador a reter aqui para estes lados. Delicioso blogue com contribuitores aqui da colina e com um só objectivo, singelo por sinal, estar para a gastronomia nacional como a Bica está para o meio audiovisual português. Agora tenho de ir, tenho uns vol-au-vent de pato no forno que devem estar quase no ponto para a fotografia.

Contabilidade I

2011-01-28T17:57:00.239Z

Segundo o código de conduta da blogosfera, fazer balanços (de qualquer tipo) do ano anterior nesta altura do campeonato, embora altamente desaconselhável, ainda se encontra dentro do prazo limite consagrado a tal actividade. Assim sendo, balancemos num instante.

O ano passado não foi realmente brilhante ao nível dos discos, tal como o cinema. Aliás, foi um ano que não deu ares de ter sido particularmente brilhante em quase nada, mas quando se pára para pensar um bocado, enfim, percebe-se que não foi assim tão pouco produtivo e darmos por nós a conjugar copiosamente "primeiro" só pode ser bom sinal. Mas adiante, voltemos aos discos. A My Dark Twisted Fantasy do Kanye West é unânime, e só podia mesmo ser, é escusado gastar mais latim no gajo (quem não percebe que desampare a loja). Deerhunter também não levanta grande discussão, Halcyon Digest é dos melhores do ano sem dúvida nenhuma e o universo dos caçadores de veado continua a expandir-se. Os Black Mountain voltaram, o que só por si já é bom (e os doutores dos festivais já os traziam cá), mas Wilderness Heart não é o disco que podia ser (embora tenha uma das capas do ano). Before Today de Ariel Pink tem muita pinta e dá esperança a gente pelo mundo todo. É a prova provada que qualquer gajo que oiça obsessivamente a história da pópe, por mais bizarro ou passado dos caretos que seja, pode sempre fazer grandes discos. Lembro-me de curtir à brava os LCD e o seu This is Happening nos idos da Primavera. Também me lembro de ter sido muito positivamente surpreendido por Archandroid da Janelle Monáe, foi quase como se tivesse gasto toda a pouca paciência para coisas novas em 2010 neste disco. Falando em pouca paciência, Twin Shadow e Hot Chip tiveram grandes singles com Slow e I Fell Better (e grandes vídeos para esses mesmos singles) mas discos nem por isso. O mestre Sufjan deve ter querido provar qualquer coisa com The Age of Adz, mas a mim só me provou que o All Delighted People EP foi bem melhor (desconfio que a já referida falta de paciência teve a sua quota parte de responsabilidade neste processo e sou gajo para me vir a arrepender disto). Os Gorillaz têm neste momento o condão de me irritar ao primeiro acorde de qualquer canção (em Plastic Beach são todas), o que é duplamente irritante porque sempre admirei o Damon Albarn. Irritante também é o mínimo que se pode dizer de Fight Softly, dos Ruby Suns (coração partido neste). Viajar na companhia da M.I.A também já não é o que era, e seguimos cada um o seu caminho. Sei também de um sítio muita fixe onde os Broken Bells podem enfiar o disco deles. National e Walkmen (que se lixem os the's) são duas bandas que neste momento meto no mesmo saco, primeiro fui incondicional das duas, depois quando rebentaram passei a ser aquele fã armado ao pingarelho que explica a toda a gente que o seu disco favorito é exactamente aquele antes da explosão, que não por acaso, em ambos os casos é o disco mais roque (é um cliché indie mas é verdade, Alligator e Bows and Arrows ainda são os meus favoritos), agora sou o gajo que tem inveja de quem adorou High Violet e Lisbon porque eu acho-os uma chatice e não tive pachorra para os ouvir mais que um par de vezes. Por falar em pôr bandas no mesmo saco, chegamos aos Vampire Weekend e aos Arcade Fire. Relação parecida com ambas também, grande primeiro disco para as duas bandas, ambas muito boas em concerto, discos seguintes a pagar a factura das soberbas estreias, Contra e The Suburbs incluídos (mas há diferenças, Contra parece-me claramente um caso de um disco menos inspirado, já os Arcade não é o caso, o disco parece-me de bom nível, eu é que estou algo cansado do épico à canadiana). Crazy for You dos Best Coast, os tais do campeonato de Verão, têm um disco que é um grower, e gosto cada vez mais dele, tal como os Beach House que estão à espera que me passe a pica mais roque para voltar com outra calma a Teen Dream. No capítulo das roquenroladas (inconsequenetes como só as roquenroladas conseguem ser) os Harlem com Hippies e os Strange Boys com Be Brave marcaram pontos e estoiraram tímpanos. Não cheguei a conseguir entrar de verdade em Brothers, dos Black Keys, mas derreti-me por Never Gonna Give You Up (uma das minhas canções favoritas do ano). Ainda uma palavra para Congratulations dos MGMT, responsáveis pelo momento Syd Barrett do ano, e outra para Odd Blood, dos Yeasayer, o álbum desiquilibrado do ano (com outra das minhas favoritas do ano, Madder Red). O El Guincho esteve bem no sophomore effort com Pop Negro (depois da pérola Alegranza! de há uns anos). Cá pelo burgo, os melhores foram o animalismo colectivo de vivenda do Fachada (ainda não fui ao novo à séria mas não parece prometer muito), o roque com pêlo na venta e no peito dos Feromona (gente desóludida sempre fez boa música) e V do Guillul (o primeiro e único disco do séc.XXI parido neste país), mas ainda não me fiz ao dos Linda Martini. A estreia do Paus é simpática qb. Foi também um ano que passei a suspirar por novo disco dos Clap Your Hands Say Yeah, especialmente quando ouvia algumas das linhas de baixo chatísssimas que se fizeram este ano. Onde não tive esse tipo de problemas foi nos meus dois discos do ano: At Echo Lake (a belíssima Time Fading Lines toca aí em baixo) dos Woods e King of the Beach dos Wavves. O Woods deram os tons quentes a 2010, a melancolia, as guitarras bonitas, os versos ainda mais bonitos, os pores-do-sol, as imperiais nas esplanadas no final de tardes solarengas, o encontrar os amigos, o encontrar as miúdas. Os Wavves deram a loucura a 2010, o excesso, as guitarras distorcidas, os versos ainda mais distorcidos, as bebidas brancas nos finais de noites camabaleantes, o não saber onde é que deixamos os amigos, o perdermos as miúdas. Assim de repente, é tudo. Está musicalmente balançado.

Do tablado

2011-01-27T17:22:00.021Z

Claro que há muitas coisas importantes nesse tão nobre quanto egoísta objectivo de tornar a passagem por um palco prazenteira, tanto para quem o pisa como para quem o visa, mas há que nunca perder de vista que as mais importantes não importam para nada.

Novamente nas minhas sete quintas (ou na nova nuvem)

2011-01-26T17:06:00.034Z

"Passava-se isto na zona Leste dos Estados Unidos e no género de lugar onde a maior parte de nós vive. No lugarejo sem administração própria de B......., com uma população de talvez duzentos casais, todos com cães e crianças, e muitos deles com criados; a semelhança, mas é só um modo de falar, com uma cidade castreja estava em que os enfermos, os descoroçoados e os pobres não conseguiam subir a íngreme vereda moral que constituía a sua defesa natural, e qualquer um dos seus habitantes, assim que ficasse infectado pela infelicidade ou pela insatisfação, apercebia-se da desesperança da existência em tamanhas altitudes espirituais e ia viver para a planície. A vida era incomparavelmente confortável e tranquila."

em A carrinha de mudanças escarlate, de John Cheever

É aparecer

2011-01-25T13:32:00.002Z

Amanhã pelas 23:00, C de Croché e Os Naperãos no Offbeatz (Musicbox). Roque quadrado, grátis. Duvido que alguém tenha melhor programa para uma quarta-feira à noite.

Às vezes (a aventura)

2011-01-24T11:56:00.002Z

Há mais de um mês que não oiço nenhum disco novo. Às vezes pura e simplesmente não apetece. Às vezes a mais simples descrição do imaginário da banda, ou do contexto, ou do percurso, ou até da urgência que aquela gente comporta (tudo coisas que normalmente despertam a tal curiosidade) é desculpa suficiente para fazer ouvidos moucos. Às vezes só precisamos de um clássico. De um dos nossos, não dos que vêm nos manuais. De um daqueles discos que sabemos que vão estar sempre lá, sem pressas. Um daqueles discos que ainda não foi acabado sequer. Que pomos a tocar e fechamos os olhos, esperando pacientemente por aquela frase, por aquele pormenor que nunca tinhamos ouvido. Adventure, o segundo dos Television é um desses. Não é a obra-prima que é Marquee Moon, e ainda bem que assim o é. Tem também as maravilhosas (adjectivo que só existe exactamente para adjectivar estas composições) canções de Tom Verlaine e as guitarras (ia dizer maravilhosas mas agora já não posso) de Verlaine e Lloyd. Mas aqui as guitarras não têm a explosão do primeiro disco, em vez de se degladiarem e surpreenderem uma à outra, dançam, flirtam, até se deixarem enlear uma na outra. Há mais dedo de produção e depende menos da química da banda. É um disco bonito como poucos, romântico em toda a sua dolência. Não é um daqueles discos que levam as pessoas a quererem fazer música, muito pelo contrário, desencoraja-as (pelo menos aos mais fracos de espírito). Porque faz tocar guitarra parecer a coisa mais difícil do mundo, e a mais bela. Aí em baixo estão as 3 primeiras faixas do disco de seguida. A segunda, Days, é capaz de ser a canção mais bela que já passou por este blogue. É fechar os olhos.

Sentimento de culpa

2011-01-23T15:53:00.022Z

Paul-Élie Ranson "Pommier aux Fruits Rouge" (1902)

Madrugadas Cartesianas II

2011-01-22T21:12:00.105Z

Ela sabia que nada naquele processo sabia a casual. Ele só fingia que não sabia. O telefonema, os licores em cima da mesa, os amigos que não chegavam, os poucos dias passados desde o fim de ano, tinham um travo textual. Ele só sorria. Ela imaginava-o a sorrir durante todo aquele longo ano que não se viram. Ele só queria que ela abdicasse do cachecol acanhado que lhe sufocava o pescoço. Ela inspirou fundo e por fim, sorriu também. Ele só conseguia pensar na pele marmórea que ela usava para agasalhar o corpo e retribuia-lhe o sorriso enquanto tentava recordar-se do toque dos seus ombros. Ela retirou o cachecol num movimento coreografado. Por entre dois sorvos adocicados, alguém murmurou: "Tu sabes que eu tenho um método..."

Basic cable is the sheeet!

2011-01-21T17:31:00.004Z

A tv é uma cena fixe, pelo menos a que chega via cabo. Sim, há muito que há o Conan, o Jon Stewart, uma série ou outra que vale a pena gravar, mas já não é só isso. A televisão já não estupidifica, como tão comummente se popularizou dizer, muito pelo contrário, integrou e absorveu as pessoas estúpidas que ela mesmo criou (as mais talentosas, claro) e transformou-as em puro entretenimento, não poucas vezes, de nível elevado. E para além disso, também educa.

Foi a graças a ela que percebi finalmente o que é que se passa num campo de futebol americano (e o que lá se passa é do caraças), o que não podia ter vindo em melhor altura já que já estamos à porta de nova Super Bowl, que pela primeira vez na minha vida vou poder ver desfrutando de algo mais do que aquela parte quando as cheerleaders entram em campo. Foi também graças a ela (na mesma noite em que me tinha acabado de deliciar com um monumental New York Jets vs. New England Patriots - e os Jets são a minha primeira equipa favorita desta cena) que tive a oportunidade de rever Big Mário, aquele que estava sempre deitado no sofá no primeiro Big Brother e que depois foi preso (penso que por essa mesma razão), num espectacular programa de um canal nortenho, naquela noite dedicado à soap opera à la CSI protagonizada pelo mais recente português a viver o sonho americano: Renato Seabra.

Momento da noite? Foram dois: Mark Sanchez a desempatar o seu particular choque de titãs com Tom Brady (a primeira grande vantagem do futebol americano é que todas as equipas, grandes ou pequenas, têm um nº 10, um artista à séria) no terceiro período com um fabuloso passe de 30 jardas (sim, agora trabalho a jardas) e, last but not least, Big Mário a explicar a um advogado, e passo a citar: "o problema é que o sistema judicial americano não compreende a psicologia do que é crescer em Cantanhede". I rest my case.

Caminhar I

2011-01-20T23:59:00.009Z

Caminhar II

2011-01-20T23:58:00.000Z

Caminhar III

2011-01-20T23:57:00.003Z

Holidays

2011-01-19T18:24:00.002Z

Houve aqui claramente um gap do último postal para este, não há como escondê-lo. Basta atentar nas datas. Se razões para a ausência tenho muitas, para o regresso tenho mesmo só uma: o genuíno prazer que ainda tenho em escrever aqui. Não sei se são as míudas aí ao lado de naperãos na cabeça (ando há séculos para fazer um restyling disto, mas a verdade é que não consigo), se é a sensação de partilha, se é a sensação de privacidade, ou se, como me disseram no outro dia (merecidamente aliás, a velha estória dos telhados de vidro...), "isso é só porque não tens facebook". Pelo meio houve de tudo, de figuras tristes a enlevos auto-induzidos, de efemérides a funerais, mas acima de tudo, o Natal, o Revelhão e as holidays que os mesmos justificam, ou melhor dizendo, a família, os amigos, e o roquenrole na garagem.

Filipe da Graça continua a dar-me cabazadas na nossa competição privada de quem dá a prenda mais fixe (o gajo está cada vez melhor nisto, mas volto a prometer desforra e para o ano é que é); os velhotes não só já não se queixam de receber prendas como já nem sequer conseguem esconder a ansiedade se não lhes toca logo qualquer coisita; foi dado o primeiro passo rumo ao antigo projecto de C de Croché e Filipe da Graça de oferecer música pelo Natal (a estreia coube à prima Sabrina e pode-se ouvir aí em baixo); Peckinpah aos molhos, porque nada é balanço e resolução ao mesmo tempo como Peckinpah (ou como uma caminhada final e uma troca de sorrisos loucos podem ser uma e a mesma coisa); jams à moda antiga e aquele momento irrepetitível quando se toca pela primeira vez com alguém e se sabe que um dia vamos fazer alguma coisa juntos; a condição humana de que somos todos reféns; a dimensão humana de pedir desculpa por não ter tido condições (lá está a tal condição humana) de interagir mais com as "pessoas"; o surf via LeRoy Grannis e Takeshi Kitano; perceber que um amigo afinal não é o bicho-do-mato que pinta ser, escolheu foi outras praias para frequentar, o que só se pode respeitar (mesmo que se sinta a areia a escorrer de vez pelo meio dos dedos); fechar com arroz de pato extraordinaire e abrir com um mergulho purificador, mesmo que não tenha sido responsável por nenhum dos dois (e ficam aqui os sentidos parabéns aos chefes); rever o sorriso de um puto que merece tudo (e que pelos vistos já anda à procura).

Espero que tenham tido um Bom Natal, um grande Revelhão e que 2011 vá de vento em popa.

Velho provérbio algarvio

2010-12-09T21:07:00.000Z

"Via tudo tão grande, tão grande, que se assustou com a pequenez."

Para o Vôo dos Gambinos, essa instituição maior do humor de violas português

2010-12-08T16:36:00.003Z

Gambino, os Yuck? Claro, meu amigo, estão é no Mac... e aqui em baixo.

Bro, um aviso para ti que és um gajo que sobe e desce escadas como um maluco: doucement daqui para a frente ao subir a escada dos Cunhasarméses, em especial ao passar pela porta do segundo andar, ao que parece, o melómano anda mal-disposto...

Está um belo feriado: S.Pedro colabora, contribuindo com a necessária chuva para as filmagens de logo à noite (senão lá teríamos de pagar aos bombeiros para vir fazer chover em cima de Filipe da Graça, o que elevaria o orçamento deste teledisco para o nível Kanye West), está menos frio, e até voltei a coexistir na mesma dimensão espacio-temporal com este blogue, ao escrever o postal de hoje, nem mais nem menos do que hoje.

O talento separar-nos-á

2010-12-07T14:35:00.001Z

Por estes dias releio O Diabo e o Bom Deus, o meu livro preferido de Jean-Paul Sartre. Dos que li, é o que melhor representa o ideal humanista sartriano. A acção da peça desenrola-se na Alemanha do séc. XVI e tem como personagem principal, Goetz, um fascinante senhor da guerra que, através das suas escolhas morais, vai evoluindo do absoluto para o relativo, do Mal para o Bem. Goetz não quer, verdadeiramente, acreditar nem em Deus nem no Diabo, a sua verdadeira ambição é praticar absolutamente o Mal, ou absolutamente o Bem, para ser ele mesmo Deus ou o Diabo. A sua escolha pelo Bem, só se dará quando se apercebe que o Mal só existe na dependência do Bem, que só se define a partir do Bem, não podendo ser, portanto, absoluto.

A grande questão que fica depois de o ler é: por que raio é que Sartre nunca ganhou um Nobel? Ah, já me lembro! Recusou, mas não o fez sem oferecer aquela que é quanto a mim, a mais singela e brilhante fundamentação para a recusa de um prémio, fica aqui um excerto (pouco aconselhável a quem sofre de comichões marxistas):

"Quando digo "um homem feito de todos os homens", vale para mim como para todos e significa, consequentemente, uma tal comunidade, em profundidade, entre as pessoas, que, verdadeiramente, o que as separa é o que as diferencia; dito de outro modo, acho que é melhor realizar em si, de forma radical, a condição humana, na medida do possível, do que apegar-se a enormes diferenças específicas que chamamos, por exemplo, de talento..."

O possível

2010-12-06T14:55:00.042Z

Este postal é dedicado a duas das principais razões para cá andarmos: miúdas, e bandas que sabem que um disco é tão melhor quando maior for a faixa final. Isto é o que se arranjou.

Nabi japonard

2010-12-05T22:56:00.009Z

Pierre Bonnard "Nu à contre-jour" (1908)

A bit chilly

2010-12-04T16:58:00.003Z

Não gosto do frio. Nasci e cresci nos mares do sul. Não há volta a dar. Podia viver vinte anos acima do Círculo Polar Árctico, que todos os dias acordaria a queixar-me que está "um bocadinho fresquinho". Mas o frio tem coisas boas. Um homem não consegue sair à rua, quando estão quarenta graus, de calções, t-shirt e chinelos, e sentir-se uma fortaleza inexpugnável, sentindo que aquilo é uma batalha entre ele e o seu Deus. Isso só é possível saindo à rua com o tal casaco que repousa pacientemente durante dez ou dez meses e meio do ano no roupeiro, cachecol, luvas e mais tudo o que couber debaixo do casaco (eu não uso gorros nem cenas na cabeça em geral) para enfrentar aquelas brisas finlandesas que colam cadeiras à calçada e empalham cães à sua passagem. Com o frio, as miúdas besuntam-se de batom para o cieiro. Alguns sabem bem. Aprecio particularmente os que sabem a frutas. Não precisam de ser coisas muito exóticas, afinal de contas não é Verão, é Inverno. Manga, maracujá ou goiaba já é um bocado demais. Um clássico como morango. Frutos vermelhos, vá. As garrafas de vinho do Porto e outros líquidos com mais de vinte graus de álcool reaparecem de repente nas prateleiras dos bares e tascas e irradiam calor só de olhar (embora alguns amigos me jurem que estão lá o ano inteiro). Num fenómeno inverso, as velhas e as cervejas bem geladas são submetidas a um qualquer recolher obrigatório e desaparecem. O que só não é mais triste porque no coração fica-nos a certeza que as cervejas vão voltar sãs e salvas quando as temperaturas subirem.

Daltonismo

2010-12-03T20:44:00.015Z

Anda tudo com medo de ser mal-entendido e a evitar dizer aquilo que é há muito evidente. Como até tenho vários amigos que não costumam ter papas na língua nestas coisas, andava à espera que um deles se chegasse à frente, mas não aguento mais e está mais que na hora de alguém dizer isto: O KANYE WEST NÃO É PRETO! Sim, My Beautiful Dark Twisted Fantasy é uma obra-prima, sim, ele é o novo Michael Jackson, mas não, ao contrário do que todas as críticas aos seus discos tentam insinuar, ele não é o preto mais cool do mundo (esse título pertence ao Snoop Dogg para aí desde que aprendeu a abanar o tronco). Não o é, volto a repetir, pelo simples facto de não cumprir umas das premissas base mais importantes para ser o preto mais cool do mundo: ser preto! Aliás, o Kanye West não só deixou de ser preto logo ao segundo disco, Late Registration, como já se deu ao luxo de fazer algumas canções que mais parecem saídas da cabeça de um branco ressabiado. Isto é o quão preto ele não é! Atenção, que também não é branco. Naturalmente que não é branco. O Kanye West não tem cor, o que é muito diferente de ser preto, branco ou arco-íris, e coisa que só está ao alcance de quatro ou cinco seres humanos contemporâneos com cuja obra eu já tenho tido o prazer de contactar. A grande vantagem do Kanye West em relação ao Michael Jackson é que, por ser um produto do séc.XXI, pode dar-se ao luxo de, embora não tendo cor, ter uma cor de pele, e assim evitar ter de andar a fazer operações até conseguir que a cor da sua pele corresponda à sua verdadeira cor (o que, como pudemos tristemente testemunhar no caso do Rei morto da pópe, não é possível, o ideal mesmo era o homem ter nascido vinte anos mais tarde, mas aí, o séc.XXI de que falo, provavelmente não existiria).

Alguém pode honestamente dizer que esse gajo vestido de vermelho contra um fundo branco que está a cantar aí em baixo é um preto? O homem até nos fez a papinha toda e convidou um verdadeiro preto para aparecer só uns segundos para percebermos a diferença.

Trabalhosamente

2010-12-02T22:59:00.044Z

Alguém se deu ao trabalho de contar os advérbios de modo que utilizei em vários dos meus postais para com esses dados fundamentar uma teoria que, trocada por miúdos, defende que a qualidade dos mesmos postais é proporcional ao número de advérbios de modo neles utilizados. Acrescenta ainda, "para meu deleite", pormenores estatísticos tão impressionantes como a demonstração de que o número desses advérbios por mim utilizados "aumenta exponencialmente em dobro" ao número de linhas do postal. Não sei responder a isto. Mas desde pequenino que me apaixonei pela ideia de alguém se dar ao trabalho de seja lá o que for por minha causa.

O teledisco, pt.3

2010-12-01T23:50:00.000Z

Ansiosamente, aguardo

2010-11-30T22:30:00.003Z

Sou, por estes dias, um homem extremamente ansioso. Espero uma chamada de um senhor que está a sujeitar o meu mac a uma baterias de testes, cujos pormenores preferi não saber (mas que desconfio que sejam invasivos em último grau) para não correr o risco de nunca mais o olhar, quanto mais tocar, da mesma maneira. Será o conteúdo dessa chamada a decidir a velocidade (sim, que isto é inevitável) com que receberei cá em casa uma coisa de cor tangerina e um outro aparelho a válvulas destinado a amplificar o ruído, ora popular, ora pedra, emitido por essa mesma coisa que, nunca é demais voltar a referir, é tangerina.

Vermelhidão

2010-11-29T19:09:00.003Z

Recentemente fui acometido de uma vermelhidão, uma irritação vá. Todos têm as suas. Mais ou menos cutâneas. Mais ou menos consentâneas (com a sua personalidade, entenda-se, e também porque aprecio deveras rimas). Há os que optam por reagir e os que não o fazem. Dentro dos que reagem existem dois sub-grupos fundamentais, ambos muito eficazes em termos do efeito espectacular, visualmente falando, que provocam: os que evitam o contacto com a fonte de irritação e os que, optando publicamente por não evitar o contacto com essa mesma fonte, conspiram nas suas costas com outros amigos médicos falhados, vulgo "dermatologistas", para tentar aniquilar a fonte da irritação, com pomadinhas subtilmente aplicadas, sem que ela dê por isso. Hoje vou-me alongar sobre a primeira estripe acima referida, por ser a minha favorita: os que reagem evitando o contacto com a fonte de irritação (sobre as outras, aviso já, não faço ideia quando me irei alongar, mas alongar-me-ei inevitavelmente).

Estas pessoas, à primeira vista, parecem tomar a atitude mais inteligente (no sentido básico da coisa, estilo queimei-me por isso não ponho mais as mãos no fogo, mas já lá vamos) e menos confrontacional. Puro engano. Os seus amigos e simpatizantes geralmente defendem-nos recorrendo ao argumento de que são seres humanos justíssimos e cheios de princípios, mais humanos que os outros, portanto, uma espécie de fiéis depositários da indignação do mundo (não podemos censurar os amigos porque, realmente, não é fácil arranjar argumentos, tirando uma malformação congénita, que justifiquem tantas rugas na testa, sobrolhos franzidos e lábios alvitados). Estas pessoas são facilmente identificáveis pelo uso mais que abusivo de expressões como "detesto hipocrisias", "não estou para cinismos" ou, a minha favorita, quando aparentemente se medem pela quantidade de goma em si aplicada, "tenho a personalidade muito vincada". Começam também muitas vezes as suas intervenções com a expressão "é assim", acompanhada de um movimento assertivo de uma das mãos na direcção do interlocutor (o que por vezes se torna assustador, mas só até nos apercebermos que faz parte do tal efeito espectacular desejado). Na verdade, estas pessoas são praticantes de uma espécie de medicina pró-activa. Não no sentido mais comum de prevenção das ditas irritações mas mais no sentido de definirem antecipadamente quais os organismos que lhes causarão irritação para só depois passarem à fase de fundamentação da dita. Isto, sem nunca se aproximarem sequer da suposta causa da sua suposta irritação. Um ambiente controlado, portanto, ideal para uma patologia auto-infligida. Há duas grandes desvantagens em nos darmos socialmente (sexualmente ou assim, não há problema) com estas pessoas, uma de ordem física e outra de ordem psicológica, muito especialmente se formos assumidamente também amigos ou pelo menos conhecidos da causa da irritação (facto que muitas vezes, os amigos destas pessoas tentam, inteligentemente diga-se, esconder a todo o custo). A desvantagem de ordem psicológica é que sendo amigo/conhecido da causa da irritação, passamos a ser unicamente um veículo privilegiado para estas pessoas sacarem informações ou fomentarem pequenos mal-entendidos linguísticos que venham reforçar, ou melhor validar, as suas teorias previamente elaboradas em casa (regra geral no sofá, de luzes apagadas, com a lareira a crepitar, passando a mão pelo pêlo do gato). E não vale a pena alimentarem a esperança que numa determinado ocasião isso não acontecerá, porque mais tarde ou mais cedo este tipo de pessoas arranja sempre maneira da conversa descambar na sua causa de irritação (persistência é outras das suas qualidades). E quando isso acontece, qualquer hipótese de mudar de assunto está mais que posta de parte (e subtileza não é uma das suas qualidades). A desvantagem de ordem física é que este tipo de discurso com que nos brindam não é retórico (é quase, mas, infelizmente, não totalmente), e exige de quem assiste, ou por vezes até, de quem está só de passagem (se for inteligente), um constante e regular abanar de cabeça, que está para estas pessoas, em termos de validação, como um artigo/entrevista no ípsilon para um aspirante a artista cá do burgo. Atenção, que este gesto que vos pode parecer simples, quando repetido ad eternum é altamente desgastante para o pescoço (o abanar de cabeça, não o artigo/entrevista ao ípsilon), e só um treino ao nível de um piloto de F1 vos permitirá sair mais ou menos ileso de uma conversa à séria com uma destas pessoas (nalguns momentos mais sinuosos da conversa podem chegar a ter de suportar forças superiores a 2G's). Vão por mim, que já vi muito pescocinho bem intencionado ceder inapelavelmente.

Do contorno

2010-11-28T00:36:00.006Z

Louis Anquetin "Avenue de Clichy" (1897)

O universo dos caçadores de veado

2010-11-27T00:01:00.015Z

É um universo grande, tipo o outro, aquele mais mainstream, de que se fala mais. Em nenhum dos dois é o número que impressiona, mas o facto de estar em constante expansão, e a atracção que isso exerce, um renovado convite para os confins das suas fronteiras, só para lá chegarmos e percebermos que o comboio há muito que seguiu viagem. A diferença é que neste universo não há cá big bangs, só pequenas implosões, controladas, cirúrgicas. Não, definitivamente os universos não são só um grande desperdício de espaço.

Copia Conforme

2010-11-26T12:58:00.045Z

No já longínquo ano de 1992, um emocionado Kiarostami recebeu o Prémio Internacional Roberto Rossellini pela realização de E a Vida Continua. Em 2010, é Kiarostami quem retribui a honra, convocando Viaggio in Italia para pano de fundo de mais um desconcertante ensaio ao seu estilo, ou seja, sobre a arte, sobre a vida, mas disfarçado de filme. Desta feita, com o pormenor genial de usar esse jogo que faz entre o filme de Rossellini e o seu, como uma metáfora gigante para a questão central do filme: o mérito da cópia perante o original. Mas não o faz por oposição, porque isso seria muito simples (a dada altura, a personagem de Binoche deixa escapar qualquer coisa como "não há nada de simples em ser-se simples"), fâ-lo antes mergulhando também o espectador na dúvida, largando-o de cabeça no cerne da discussão das personagens, como quem ridiculariza a questão. Tal como Rossellini em tempos, também Kiarostami nunca nos deixa esquecer que a vida e arte não são dissociáveis. Cada uma insufla sentido na outra.

Mais logo

2010-11-25T01:49:00.000Z

Naperãos (a banda)

2010-11-24T09:00:00.132Z

Os Naperãos não são a banda mais coesa do mundo (não ensaiam o suficiente) nem ensaiam o suficiente (não gostam muito de mim), e nem sequer gostam muito de mim (por causa das músicas que os faço tocar). Os Naperãos usam penas às cores no cabelo, não por serem pavões (embora por vezes se pavoneiem) mas porque gostavam de ser uma espécie de Julian Casablancas, se o mesmo fosse filho bastardo da Patti Smith (o que até não é assim tão improvável) e do Keith Richards (menos provável, desconfio do efeito que uma vida de calças tão justas terão na fertilidade dum homem). Os Naperãos não acreditam que a cantiga seja uma arma mas que baquetas e guitarras o são certamente. Um dos Naperãos usa regularmente uns ténis all-star dos The Who, desconfia-se que para fazer pendant com a t-shirt dos The Who a que outro Naperão também dá uso regular. Que se saiba, nenhum d'Os Naperãos gosta dos The Who. Os Naperãos não são uma banda de trad-roque e fogem como o diabo da cruz dessa ideia. Os Naperãos por vezes dispensam a minha presença para tocar a minha música. Os Naperãos esperam ansiosamente a manhã de nevoeiro em que chegarão triunfalmente, e por esta ordem, D.Sebastião e o FMI. Os Naperãos não gostam de pessoas a olhar para eles enquanto tocam. Os Naperãos estiveram muito empenhados na campanha presidencial de Fernando Nobre até perceberem que ele não é "o gajo da EMI" e não lhes vai arranjar um contrato discográfico. Os Naperãos decidiram então votar Obama. Os Naperãos são uma boysband roque. Os Naperãos são Filipe da Graça, Didi e Nuno Pontes, e se amanhã à noite houvesse uma recriação da Segunda Guerra Mundial no Maxime, Os Naperãos soar-vos-iam como as V-1 alemãs mergulhando sobre Londres.

Das facturas caídas em esquecimento

2010-11-23T23:30:00.000Z

Pequena canção escrita à luz da vela. A ideia é ir-se repetindo e subindo de intensidade até o problema estar resolvido.

Cortaram-me a luz
Deixaram-me na escuridão
Tenho de ir à loja
À loja do cidadão
Mas lá tratam-nos mal
Como atrasados
Ao que parece, a luz
É só para seres iluminados

Sorte madastra

2010-11-22T23:30:00.014Z

Uma feliz conjugação de factores permitiu-me chegar quase ao fim de 2010 sem ter alguma vez ouvido, ou pelo menos sem ter noção de ter ouvido (o que ainda tem mais valor), Florence and the Machine.

Uma infeliz conjugação de factores permitiu-me chegar quase ao fim de 2010 sem ter alguma vez ouvido, e não é possível que o tenha ouvido sem que tenha tido noção disso, Nuggets: Original Artyfacts From the First Psychedelic Era 1965-1968, que é capaz de ser para aí a melhor compilação de sempre para se oferecer no Natal (a alguém que ainda não tenha o Abba Gold ou o Queen Gold, claro).

O suíço pouco neutro

2010-11-21T23:30:00.008Z

Cuno Amiet "Selbstbildnis in Rosa" (1907)

Acerca de escudos

2010-11-20T01:46:00.030Z

Stanley Motss: The President will be a hero. He brought peace.
Conrad Brean: But there was never a war.
Stanley Motss: All the greater acomplishment.

em Wag the Dog, argumento de David Mamet e Hilary Henkin a partir de American Hero, de Larry Beinhart

Conto de fadas

2010-11-19T13:45:00.001Z

Na península coreana, a norte do paralelo 38, continua o conto de fadas. O jovem Kim Jong-Un continua a ser preparado pelo pápá para o suceder no trono comunista da Coreia do Norte e o mundo comove-se perante estas públicas demonstrações de afecto e carinho de Kim Jong-Il para com o seu filho. O homem mostra que por trás daquela expressão de vilão de banda desenhada existe um coração, e um coração que não é de pedra. Um coração que não tem medo de gritar para quem quiser ouvir: "O meu filho cresceu e estou muito orgulhoso dele. Está um homenzarrão. Não confiaria em mais ninguém para continuar a matar à fome o nosso povo. Este puto é lindo!(apertando-lhe a bocheca)". Depois das primeiras aparições públicas ao lado do pápá babado e da meteórica carreira militar que o tornou general em uma semana (parece que o pai tem cunhas no exército), eis que chega agora o momento da emancipação e do rapaz cumprir essa ancestral versão comunista de ritual de passagem à maioridade: a sua primeira purga. E como vítimas, nada melhor que os oficiais do exército que foram fiéis toda a vida ao seu pai, tudo gente de quem o rapaz cresceu rodeado, ou seja, o que os Kims apelidam de amigos (nas purgas como em muitas experiências de vida, é sempre mais fácil a primeira vez ser entre amigos, ajuda a diminuir o nervosismo).

Espero que algures em Hollywood alguém esteja a preparar um argumento desta comovente estória de amor. E que Baz Luhrmann seja o realizador escolhido para o projecto. Se o homem conseguiu incutir o glamour e a grandiosidade que se viu nos aborígenes australianos nem quero imaginar o que será capaz de fazer com estes selvagens.

Da loucura do mundo moderno

2010-11-18T18:00:00.001Z

Dizem que somos cada vez mais informados mas sabemos cada vez menos. É mentira. Há é muita coisa que gostávamos de não saber. Dizem que se chama a isso crescer. Também é mentira. Crescer é só um dos resultados possíveis. Às vezes escolhemos não o fazer. Mas somos curiosos. Como gente crescida. E sabemos que a curiosidade só mói. De tão natural o caminho, achamos que a estrada é que nos percorre. Não nos desviamos do caminho. Não nos conseguimos desviar do caminho. Quando nos desviamos é bruscamente. Às vezes precisamos de capotar. Sabemos que não vamos morrer. Isso é só depois de vivermos. Seja como for, isto do viver nunca acabou bem para ninguém. Conhecemos bons homens. Conhecemos boas mulheres. Conhecemos mais bons homens que boas mulheres. Talvez porque sabemos medi-los melhor. Mas não confundimos as leis dos homens com a Lei do Sangue. Aceitamos a sua violência. Abraça-mo-lá até. Dá-nos paz. Quando vemos um muro derrubado, reconstruímo-lo. Temos que sentir como é derrubá-lo. Lamentamos se sentimos muito. Sentimos muito se lamentamos. Acreditamos na palavra. Acreditamos na palavra amizade. Acreditamos no amor. Mas não na palavra amor. Sabemos menos do que achamos saber. E queremos saber mais sobre isso. Levamo-nos muito a sério. Mas não damos importância nenhuma a isso. Gostamos de gozar com os outros. Gostamos de gozar connosco próprios. Dizem que se chama a isso humor. Também temos disso.

O teledisco, pt.2

2010-11-17T00:58:00.001Z

Foto de Fred Montagne

O fogo que tudo consome

2010-11-16T23:30:00.004Z

Foi um zapping completamente displicente - um daqueles em que a televisão só lá está para receber o olhar vazio, por uns breves instantes desviado do ecrã do computador, enquanto se matuta noutra coisa - que me levou a um grande plano de um homem que parecia em pleno processo de implosão. A câmera tremia como varas verdes (não escondia a zoomada, muito pelo contrário) e o boné e casaco a condizer denunciavam a filiação desportiva do homem. O olhar intenso denunciava a presença de mais alguém na sala e homem algum provoca uma implosão daquelas noutro, só uma mulher. Indícios portanto de estar a decorrer um diálogo veemente, a vulgar discussão, entre um casal. Uns segundos depois, poucos mas de invulgar estoicismo da câmera que perscrutava cada milímetro da cara daquele homem (ou talvez a simples atracção pelo desastre iminente), uma voz chegava finalmente de fora de campo, feminina, seca, magoada. Não era bem um diálogo, era um monólogo entrecortado por trejeitos e esgares e um olhar que oscilava entre o fulminante e o cabisbaixo, que ora projectava ora procurava o seu reflexo na alcatifa em que o homem raspava energicamente os pés. Quando o silêncio se instalou, por um segundo que ressoou pela eternidade fora, tornou-se audível o palco de batalha que era agora o corpo daquele homem. De um lado, a rigidez do maxilar e dos lábios engelhados, e do outro, o carácter que espreitava ao fundo da garganta, recusando-se a ceder às repetidas deglutições em seco. O combate terminou com uma meia vitória do carácter (já vão perceber), e o homem disparou com a força de quem se liberta de anos de agrilhoamento: "mulher alguma fala assim comigo". E tão depressa o disse como lhe virou as costas (não há vitória possível quando se tem de virar as costas a uma boa mulher). Depois mudei de canal. Não me pareceu nada bonito da minha parte estar a partilhar um momento tão íntimo daquele casal sem primeiro os conhecer melhor. Mas a geografia estava já bem demarcada e aquele calor húmido, aquele cheiro a terra queimada não enganava. Estávamos no território de Tennessee, de Faulkner, de O'Connor. Estávamos no Sul.

Assim conheci Coach Taylor e a sua mulher. Assim entrei em Friday Night Lights. Que, naturalmente, como qualquer coisa bem escrita, é tanto sobre high school football como o The Wire era sobre polícias e ladrões.

As garotas não sabem playar

2010-11-15T23:30:00.020Z

No outro dia, uma amiga fez-me um reparo. Disse-me a garota, que as músicas, que por vezes adornam os postais deste blogue, deveriam estar devidamente identificadas e o respectivo play deveria estar colocado no início do postal para que mais eficazmente cumprissem o propósito a que ela as julga destinadas: banda-sonora para acompanhar a leitura do mesmo. Ao que eu respondi: já agora também têm de ter a duração que eu preveja que tu leves a ler o postal, não?

Uma hora, quatro cervejas (tá bem, tá), e muitos paninhos quentes depois, dei por mim a fundamentar a minha opção e a, inevitavelmente, regressar à estaca zero (em termos de paninhos quentes): a música não está identificada porque eu sei perfeitamente qual é, o play está no fim do postal porque é quando a escolho para ouvir enquanto vou ler outros blogues bem mais fixes do que o meu, o que, convenhamos, não é o caso do teu, pois não?

Para melhor deglutição, minha cara, aviso que há um play no fim deste postal, que o som que reproduzirá serão os Deerhunter a tocar a Strange Lights ao vivo (ou a rebentar com um palco, mas isto já sou eu), sugerindo ainda que que leves exactamente 7:29 a ler este postal. Beijinhos.

Les XX

2010-11-14T23:30:00.001Z

Georges Lemmen "La Vue de La Tamise" (1892)

A noite do santo não mártir II

2010-11-13T23:30:00.023Z

No postal de ontem (eheheh) esqueci-me de referir um dos efeitos secundários mais recorrentes (em mim, pelo menos) depois do consumo de uma actuação de Samuel Úria solo style e do qual também já não tinha memória: a compulsiva escrita de letras novas. Ainda o homem não tinha acabado de tocar e já eu sacava do telemóvel para tentar dar vazão à torrente que começava a formar-se na minha cabeça. Se valem alguma coisa ou não, já é outra questão completamente diferente. Parece que o talento inspira e o importante é ter fé (proteste ela ou não).

A noite do santo não mártir

2010-11-12T13:17:00.190Z

Ontem foi noite de S.Martinho, o que por estes dias não quer dizer absolutamente nada, tirando o facto de ser mais uma desculpa para se embarcar em noites que não acabam. Um bocado como a passagem de ano sem a rua cheia de pessoas com flutes de plástico na mão e sem imagens de foguetes a rebentar nos céus de Sydney ao meio-dia (e que, dada a proximidade, aproveito para voltar a explicar que é a melhor altura do ano para um gajo se pirar para o estrangeiro, coisa que infelizmente só percebi há poucos anos, mas felizmente antes de ter putos para me impedirem de ir para o estrangeiro ou para me multiplicarem a factura de ir para o estrangeiro, ou até para, como me confessam alguns amigos mais saudosistas, tirarem a piada ao estrangeiro) ou como os santos populares, sem os manjericos e aquela coisa lisboeta de sociedade feudal que se está a cagar para as classes sociais por uma noite. É que já quase ninguém finge sequer que está interessada em comer castanhas ou em beber vinho, cuja principal qualidade nesse mesmo dia é ainda não ser vinho. Mas adiante.

Quis a boa gente do Botequim (qualquer dia levo para lá o mac e tal e faço daquilo a minha sala) e quis o Samuel Úria que tivéssemos direito a uma desculpa bem melhor para celebrar o Yom Kipur ou lá o que era aquilo ontem: nada mais nada menos que um concerto sem amplificação do próprio, no dito espaço. Ora, nenhuma pessoa com dois ouvidos, ou até mesmo só com um, poderá discordar do facto de que isto são excelentes notícias e garante de uma noite melhor passada do que a maioria das que compõem as suas tristes e vazias vidas. Mas a verdadeira excelência de tais notícias só me chegou algures durante a própria actuação, por entre as doses abismais de talento e clássicos absolutos que o bom homem ia destilando, graças a uma palavrinha que não me saía da cabeça: saudade*. Porque, quase sem que me apercebesse disso, há já largos meses que não via um concerto Sami sem banda, o que sem qualquer desprimor para aquela belíssima gente que o acompanha, é a sua verdadeira praia. Digamos que é aquela praia onde o flor-caveirense faz nudismo à moda antiga, sem medo dos olhares ou do escaldão. Diz o povo que a mais genuína saudade é aquela que nos apanha desprevenidos. A ser verdade, fui atropelado por um camião de saudade e nem lhe vi a matrícula.

Enfim, poderia ficar aqui o resto do dia com metáforas mais ou menos rebuscadas para descrever o talento do tondelense mas não o faço por uma razão muito simples: a amizade que nos une. É que a paixão que tenho pelo talento do homem é de tão elevada grandeza que não me responsabilizo pelos elogios que me possam fugir dos dedos, e depois ainda calha ele ler isto e fica uma tensão homoerótica perfeitamente dispensável numa relação de amizade entre dois machos à moda antiga. E para isso já basta a malha aí em baixo.

Ah, e não é que, ao fim da noite, ou melhor, hoje de manhã, não fui para a cama, ou melhor, não comecei o dia, sem comer as ditas castanhas? Cortesia de um espaço que não sendo um bar, tem sido paragem obrigatória nos últimos tempos. Este ano só me faltou mesmo o vinho ainda não vinho. Para o ano é que é.

* Para quem não estiver familiarizado com o conceito, passo a explicitar: saudade é aquele palavra que as bandas de roque estrangeiras eram obrigadas, por contrato, a dizer quando vinham cá ao burgo tocar para mais de 1.000 pessoas, nos anos noventa. E tinha de ser dito com ar de quem já cá tinha estado antes e dado o melhor concerto das suas vidas. Opcionalmente podia ser seguido por um "I missed you?" ou por "This afternoon I went to Bairro Alto and listened to some Fado".

P.S. - Também não me estico mais porque já é terça e tenho de ir escrever o resto dos postais que queria ter escrito nestes últimos dias, fingindo que foram escritos nos próprios. Porque se isto é para existir, é para manter a disciplina do postal diário. E a disciplina é fundamental, como diz o pastor. Assim pelo menos já vou namoriscando com o conceito. E por falar em conceito, nessa mesma noite, sugeriu-se que alguns produtos (é o que chamo aos que são pagos) e conceitos (é o que chamo àqueles em que perco guito), nos quais tenho a minha quota parte de responsabilidade, seriam algo farsolas. Desminto-o categoricamente e sinto-me até ofendido que me achem capaz de tal abjecta falta à verdade. Agora vou escrever o postal de sábado que já é quase quarta.

Postal para a Margarida II

2010-11-11T23:30:00.002Z

Outra atracção venezuelana do maior interesse sociológico é, sem dúvida, a afamada maternidade de Misses Universo. Fruto do labor de uma vida do Alfredo da Costa deles, que, mais do que proporcionar melhores condições ao nível da assistência materno-infantil às venezuelanas, sonhava um dia poder oferecer uma Miss Universo a cada venezuelano. O edifício, situado bem no centro de Caracas, merece por si só uma visita, destacando-se o efeito espectacular provocado pelas frases de ordem inscritas por todo o interior e exterior do edifício, como: "World Peace" ou "End Hunger in Africa", que, como se sabe, têm tido um efeito tão devastador nas futuras Misses Universo como os escritos nas paredes da estação de metro da cidade universitária têm nos futuros licenciados pelas faculdades da zona.

Em vias de extinção

2010-11-10T15:18:00.001Z

Sarah: I know he wasn't happy. That doesn't tell you much. I'd no idea how bad it was. I think he purposely wanted to cut off from all of us because he was so unhappy with where he was at.
Nick: Hm.
Karen: Is that true, Chloe? Did you feel that?
Chloe: I don't know. We had some good times. I haven't met that many happy people in my life, how do they act?
Nick: Mm hm.

em The Big Chill, argumento de Lawrence Kasdan e Barbara Benedek

Coco

2010-11-09T19:43:00.001Z

Voltou ontem, e a vast wasteland voltou a ser um vibrante meio de expressão cultural. Mesmo que seja via net. Antes da meia-noite, claro. O novo marcador, aqui.

Postal para a Margarida

2010-11-08T23:30:00.004Z

Sabaneta, uma pequena cidade que é a capital do município Alberto Arvelo Torrealba (foi poeta e político, uma espécie de Manuel Alegre lá do sítio, mas sem a experiência radiofónica em Argel). Não só alberga aquela que é unanimemente considerada uma das piores prisões do mundo, La Sabaneta, onde só nos últimos anos morreram mais de 1.000 pessoas (não consta que nenhuma fosse documentarista, pelo menos de profissão), como ainda pariu o mais famoso de todos os venezuelanos (depois de Carolina Herrera e Gustavo Dudamel), Hugo "El Presidente" Chávez. Um must.

Lá na Escócia

2010-11-07T17:09:00.001Z

Duncan Grant "Self-Portrait" (1920)

Vai buscar

2010-11-06T23:30:00.018Z

Desarmado, percebi
Finalmente toda a estória (não era grande espingarda)
Mas num recanto da minha cabeça
Vislumbrei a glória
Mas não estava escrito assim
No turbilhão da separação
superaste-te em libertação
Não há por aí, um espaçinho para mim?

Nuberu Bagu

2010-11-05T23:30:00.001Z

Vi recentemente Noite e Nevoeiro no Japão e nele descobri um Nagisa Oshima que não conhecia. O filme data de 1960 e é um dos quatro que Oshima realizou entre 1959 e 1960. É uma portentoso retrato político de uma nova geração de japoneses que se rebelava contra a amorfa e americanizada sociedade saída do trauma da segunda guerra mundial e, descubro agora, um dos filmes chave da Nuberu Bagu, o novo cinema japonês, que foi buscar o seu nome à tradução directa da Nouvelle Vague franciú.

Mas ao contrário de todas as outras vagas de cinema novo que surgiram por todo o mundo inspiradas na francesa, o movimento japonês tem a particularidade de ter surgido ao mesmo tempo, se não mesmo antes. E salvo as devidas distâncias, podemos arriscar dizer que Oshima foi o seu Godard. A mise en scène, os diálogos e os movimentos de câmera que os introduzem não enganam, são políticos até ao tutano. Oshima tem é uma outra relação com a carne, com o sexo. Em Oshima, o sexo não é usado para validar a entrega, a paixão, a urgência dos personagens como em Godard, funciona antes como expressão do turbilhão interior de cada personagem, e é um exercício de libertação social, política pura portanto. E não falo só de sexo, falo de tudo o que é sexual. Há uma violência latente em cada toque, em cada olhar, que leva o filme para um patamar de intensidade que chega a roçar o cruel.

Apaixonado, vou agora à procura de Contos Cruéis da Juventude.

Uma questão de corpo

2010-11-04T23:50:00.001Z

Halcyon Digest passará à história como o momento em que nos apercebemos que aquilo que se vinha desenhando à frente dos nossos olhos desde o primeiro dia, passando por Atlas Sound e Lotus Plaza, era o mais impressionante body of work dos últimos anos. Psychedelic, kraut, dreamy, indie, pop, shoegaze, à la juventude sónica, à la colectivo animal, you name it. E que nunca exigiu muito para ser desfrutado em toda a sua plenitude: um ou dois ouvidos no mínimo estado de conservação e uns bons auscultadores.

Há festa no cabaret

2010-11-03T18:57:00.000Z

Postal para o maralhal

2010-11-02T12:22:00.003Z

A todos os que a mim se abraçam de olhos embargados na rua (os fãs nacionais), a todos os que me entopem a caixa de correio com desesperados pedidos de actualização (os fãs internacionais), a todos os que me incitam a não desistir da luta e me relembram o papel social de qualquer blogue gritando espectaculares frases de apoio (os amigos de esquerda), a todos os que compreendem que tudo tem um fim e não há almoços grátis (os amigos de direita), a todos os que me enchem a caixa de correio com bilhetes e notas românticas (na sua maioria mulheres), a todos os que têm obstruído a porta da minha casa com coroas de flores, velas, bilhetes de condolências e música do Elton John (gente que eu não conheço), a todos os que não têm paciência para mais que ler em diagonal se o postal tiver mais de cinco linhas mas que acham simpático que isto continue a existir (o meu irmão), a todos aqueles que não deixo de ler mesmo que não escreva (os amigos com mãos de fada), mas acima de tudo, a toda aquela maioria silenciosa que por aí se arrasta cabisbaixa, demasiado desanimada para sequer se manifestar, eu digo: Calma!
Até amanhã.

"Mano a Mano"

2010-09-29T11:25:00.004+01:00

Interrompo a minha licença sabática para não correr o risco de privar alguém de pousar os olhos neste belo cartaz. Levemente inspirado no papel de parede de uma sapataria Charles onde apanhei valentes secas em miúdo. Infelizmente, o brilhantismo do cartaz ofuscou-me de tal maneira que me convenci de que merecia mais que este palco e vai daí, decidi partilha-lo no myspace. Não foi nada boa ideia. Um simples ok dado a algo que não li foi o suficiente para estropiar (irrevogavelmente, dizem-me os entendidos) a minha, até aqui, singela mas eficaz página no myspace (e isto não é só uma desculpa para linkar a dita cuja, alguém pode sinceramente dizer que isto é um sítio onde apeteça ficar mais que cinco segundos?). É para aprender a não ser garganeiro.

A geografia da cidade II (bálsamo)

2010-09-07T13:39:00.000+01:00

A geografia da cidade

2010-09-06T22:22:00.001+01:00

Quanto mais para norte e mais afastada do rio, maior a tendência para a pessoas verdadeiramente boas serem tratadas na melhor tradição seropositiva. É só elogios mas tocar-lhes, tá quieto.

Modéstia campestre

2010-09-05T00:55:00.000+01:00

Robert Bevan "Mare and Foal" (1917)

Como num bom western

2010-09-04T14:48:00.002+01:00

Retribution time - pode demorar mas chega sempre. E ao pôr-do-sol.

Moloch revisitado

2010-09-03T21:07:00.020+01:00

Se inclusive o Todo-Poderoso se tinha dado ao trabalho de explicar a Moisés que o culto a Moloch não era boa ideia - algures lá pelo Levítico, não me perguntem é números - não foi por falta de aviso, não é verdade? E o enquadramento legal qu'Ele sugeria na altura também era bem menos simpático: menos estabelecimento prisional, mais lapidação. É darem graças a Ele por não estarem num qualquer Irão.

Do comprimento do roquenrole

2010-09-02T21:41:00.021+01:00

Ele: Oh, young pretty hair. How'd you grow there?

Ela: What it is? What it is?

Eles: Ain't no wonder at all

O teledisco, pt.1

2010-09-01T20:16:00.000+01:00

Foto de Fred Montagne

Actor de método

2010-08-31T02:36:00.010+01:00

The whole experience of getting people to do things was incredible. There was a guy named David Pokotilow that we used a lot; one of the people who hadn't acted before. He played the boyfriend and was a chess player and a violinist. He did the first party scene and said "Listen, that's it." And, as you know, that can't be it. "You have got to do this!" He said, "No, I don't want to do this." So he promissed me he'd do a scene running through the park. He didn't show up. We were standing out there in the park. I knew where he lived and I ran over to his house with a couple of other guys. "John, I'm with a girl for Chrissake. I'm not a actor, God, I'm so fat and ugly and I don't want to do this. I don't want to. I just hate it. I hate you." So I said, "David, you have got to do this. If you do it, I swear to God, I'll get you a chess set." I knew he loved chess. "You get the chess set. You come back with the chess set and then I'll do it." So we ran out like a bunch of idiots, got the chess set, came back. He says, "Put it by the door so I can see it." He opens the door and he says, "Ok, I'll do it." So we get down to the park. There's a scene with Tony Ray and I said, "Hey, you run after him." He said, "I'm not running for anybody." I said, "Please, you can run twenty yards?" He said no. I said, "Please run twenty yards." I'm reduced to nothing. And I'm standing there in the sunlight and the cold and everything and Bennie says, "Jesus, man, I'd just deck him.""David, what can I give you?" He said, "A Stradivarius.""I can't give you a Stradivarius. You know I can't afford a Stradivarius, but maybe we can rent it for you." So he ran twenty yards. He said, "That's it." He went home.

em Cassavetes on Cassavetes, de Ray Carney

Esgar rotineiro

2010-08-30T03:43:00.197+01:00

Anda um gajo uma vida inteira a tentar cultivar rotinas só em relação a hábitos socialmente censuráveis para de repente, quando pela primeira vez se presta a uma rotina considerada digna de um homenzinho responsável na maioria dos países ocidentais, se aperceber que nestas residem respostas a questões tão pertinentes como por exemplo: qual a melhor hora do dia para ouvir o vulgarmente denominado White Album? e melhor ainda, qual a verdadeira missão desse álbum esbranquiçado neste planeta? Acontece que o dito duplo disco, e mais concretamente a While My Guitar Gently Weeps, tenho agora a certeza, foram paridos para este mundo com o simples propósito de me acompanhar na saída de casa, especificamente, no meu carro, que nunca julguei ser veículo merecedor de tal honraria, não obstante o impecável gosto musical que vem demonstrando há já largos anos. Puxa-se dos óculos de sol, abre-se bem os vidros (todos), engata-se a primeira e ainda a embraiagem está a subir quando o dark horse dispara: "I look at you all, see the love, there that's sleeping, while my guitar gently weeps, I look at the floor, and I see, it needs sweeping, still my guitar gently weeps" (o que por si só já é o propósito da vida condensado em duas linhas, mas adiante). Depois disto não oiço mais nada. O resto da viagem sou eu a visualizar, em super slow-motion, o esgar de George Harrison, com a barba e o bigode dos setentas, no exacto momento em que acaba de pronunciar weeps e se prepara para fazer a seis cordas choramingar (e não, na minha cabeça não são quatro Beatles, é Harrison sozinho que faz tudo, embora a formação vá variando ao longo do disco). Quando caio de novo em mim, o carro está está estacionado e eu a labutar como se fosse um cidadão respeitável, o que, a grosso modo, significa que embora conheça perfeitamente o meu local de trabalho, não faço a mínima ideia de como lá chegar.

P.S. - Esta versão é de um concerto em 1971 (um bom ano, quando ainda nenhum Beatle tinha quinado) pelo Bangladesh. Não sei como é que isso ficou, mas acredito que Harrison os tenha salvo. Os bangladeshianos, claro, que com os Beatles, como se sabe, a coisa não tem corrido por aí além.

Velha Europa

2010-08-29T03:39:00.002+01:00

Henri Rousseau "The Sleeping Gypsy" (1897)

Da validade da memória

2010-08-28T14:22:00.006+01:00

Vim da sala rendido ao alecrim dos irmãos Safdie: bem-humorado, ternurento, livre, catártico. Por mais vontade que tivesse de teorizar sobre a memória enquanto processo criativo, e o papel mais que central que desempenha neste início de século (ou será desde sempre?), só me vem a cabeça o que alguém, no seu afamado estilo pragmático, me dizia sobre isso da memória. Mais coisa menos coisa, despachava o assunto com o argumento de que os Dirty Projectors o tinham feito antes de virar moda, referindo-se a Rise Above, suposto exercício de recriação de memória de Damaged, disco dos Black Flag intensamente ouvido por David Longstreth na infância. Isto vindo de alguém que não viu, nem muito provavelmente verá, o filme dos irmãos Safdie, e que não sabe o bem que lhe fazia. Ou se calhar, e encaro agora esta possibilidade (com renitência, mas encaro-a mesmo assim), não lhe fazia era mesmo bem nenhum, bem pelo contrário, e é só a minha memória que também já deu início ao processo criativo em relação ao passado recente. Há recordações que deviam vir com um prazo de validade, para sabermos quando é que já não é de confiar na sua frescura.

Arcade Fire ou Arcade Fire?

2010-08-27T13:35:00.002+01:00

Ainda não dei ouvido à séria ao último dos Arcade Fire, mas gosto tanto da capa como do título. São uma banda por quem comecei por ter uma paixão assolapada, via o tal mítico concerto em Paredes em 2003 (que a avaliar pelo que vou lendo e ouvindo, cresce de audiência todos os dias, e muito especialmente quando os canadianos lançam um disco novo - qualquer dia já não há bilhetes disponíveis), que foi lentamente dando lugar a um certo cansaço e enfado com tanto propósito épico e com o ter de haver quase sempre uma geração inteira a acompanhá-los nas suas frases de ordem até ao êxtase final. Não por acaso, das muito poucas vezes que ainda volto à discografia arcadiana é à procura do registo mais contido como em Crown of Love ou Ocean of Noise. Deste Suburbs oiço dizer que está menos grandiloquente, o que me parece boas notícias e também oiço, volta e meia, presumo que seja o single, uma grande linha de baixo a invadir as ondas hertzianas. Que continuam a ser um fenómeno não tenho dúvidas nenhumas. Não me lembro de uma banda que conseguisse com tanta convicção tornar-se tão igualmente uncool, de amar como de odiar.

BSO vacances

2010-08-26T23:10:00.004+01:00

O último do Fachada pela fresquinha, algures entre a cama e o primeiro mergulho no mar, para ir sacando as ramelas e ir espreitando o mundo, por entre estórias da, por esses dias, distante capital, fachada style (por mais que não se esteja sintonizado no modo irónico a essa hora do dia, aquele ritmo e aquela melodia dão umas boas-vindas muito eficazes).

Odd Blood, dos Yeasayer (disco a que já não contava voltar - I blame it on the vídeo para Madder Red, a melhor canção do disco finalmente feita single), a seguir ao almoço, perfeito para a dupla tarefa de digerir o peixinho grelhado e a salada sem nunca deixar deixar cair os níveis de energia para aquele estado comatoso, que muitas vezes acaba em escaldão. Esse momento chegará mais à frente. O da soneca, não o do escaldão.

At Echo Lake, dos Woods, é o disco por excelência para aquele período compreendido entre "já não queima" e "porra, é bué tarde, baza tomar banho e jantar". De preferência em movimento, de preferência com os cabelos ao vento, corpo quente, travo a sal na boca, com o volume alto suficiente para incomodar os outros (é um disco para partilhar, sem dúvida) mas controlado o suficiente para não distorcer guitarras tão preciosas. Chega o prometido momento: a última faixa deve ser ouvida na rede na varanda, deixando escapar por entre dentes, a intenção de ir tomar banho, enquanto se adormece (é também o momento por excelência do dia para se receber sinceramente alguém nos braços, e como dizia há pouco, para acordar já bem depois da hora recomendada para jantar). Conselho de amigo: se a letra de Time Fading Lines não estiver decorada pelo fim das férias, é de ir ao neurologista.

King of the Beach, de Wavves, ao contrário do que o nome possa sugerir, não é disco nem para a praia nem para horários diurnos, é para a noite: cerrada, eufórica, daquelas de antes quebrar que torcer. Coros perfeitos para cantar em grupo e não menos perfeitos para desafinar em grupo, a partir de uma determinada hora ou quantidade de álcool, conforme o que se atingir primeiro. Na competição inevitável com Crazy for You, dos Best Coast, pelo título oficioso de disco supra-sumo do Verão de 2010 (e não é só por causa do raio do gato, não, eu nem gosto de gatos) sai vencedor por uma margem bem grandota (onde Crazy For You é só atmosfera, King of the Beach é nervo).

Se este gajo não for adulado em barda

2010-08-25T09:00:00.025+01:00

É porque se passa qualquer coisa de muito errada neste país. E vem aí o disco do ano.

A arte de sentar

2010-08-24T11:00:00.002+01:00

They get up there and they’re all alone. And the only thing they have is the material to support them. And in between times a person says, “I don’t like what you did. Perhaps if you did this, it might be better”. And no matter how you say that, it always comes out just as crudely as that. And the actor’s feeling is,“You don’t like the way I sat? I’ve been sitting down that way all my life! Stay out of my life! Stay out of my guts! I don’t need you around!

em Cassavetes on Cassavetes, de Ray Carney

Há um processo em curso

2010-08-23T13:00:00.066+01:00

Todas as manhãs dou 62 chibatadas nas costas, ainda em jejum, como parte da minha penitência diária por ainda não ter visto Leonard Cohen ao vivo (duas por cada faixa do Songs of Leonard Cohen e do Songs of Love and Hate; uma por cada faixa do Songs From a Room e do New Skin for the Old Ceremony, meia chibatada por cada faixa do Death of a Ladies' Man e, nos dias mais pró-Israel, uma pela totalidade do Recent Songs). Mas, verdade seja dita, o bardo canadiano também não me tem facilitado em nada a tarefa. Há dois anos decide tocar em Lisboa no mesmo dia que em o Lou Reed por cá se apresentava, situação que eu engenhosamente resolvi optando ir ver os My Bloody Valentine a Madrid. Daí para a frente, nunca mais se esqueceu de passar todos os anos pelo Pavilhão Atlântico, não necessariamente para um concerto, mais para um evento em que dá seguimento a esse bonito processo de voltar a encher a carteira que parece que anda demasiado leve por estes dias, cortesia de um contabilista que por certo nunca terá ouvido os seus discos, para ter incorrido em tal heresia (aproveitando a passagem cá pelo burgo, atrevo-me a deixar-lhe uma sugestão: Old Jerusalem, não só ouviu os discos como já roubou tudo o que podia, era menos isso com que Cohen tinha de se preocupar). Aliás, processo esse, que considero da mais elementar justiça que se concretize, por duas razões muito simples: um homem com a lírica e a dicção impecável do Cohen, não deve ter de pensar em finanças, por mais que isso contrarie a sua condição judaica, quando encosta a cabeça no travesseiro, somente em Deus e nas mulheres; um homem que consegue com a mesma naturalidade, comer a Janis Joplin e usar os fatos completos (incluí o colete, atenção) mais sofisticados do mundo não devia sequer ter de se deslocar para nos vir assaltar (devia ser ao contrário, aproveitando nós a ocasião para lhe agradecer por ser a consciência amargurada da humanidade), quanto mais ter de passar pela vergonha de ter disfarçar esse assalto sob a forma de um concerto.

Pode ser que terminado o processo na carteira de Cohen, haja oportunidade para um concerto mais condizente com a sua música e com um preço menos condizente (os únicos lugares no Atlântico em que se pode vir de lá desconfiado de que se esteve num concerto são só 75 €) com um festival de 5 dias. Mas há que encarar o facto de que isso muito dificilmente acontecerá. E até faz sentido que assim seja. Por que raio é que o homem haveria de nos querer aturar, ainda por cima em pessoa, quando for de novo rico? É tão óbvio para ele como para nós que não o merecemos, para além de que pode perfeitamente desempenhar o seu papel de consciência da humanidade a partir do conforto da sua mansão.

Cohen é mesmo assim: mais perda do que ganho, mais frustração do que satisfação. Voltando às chibatadas pré-pequeno-almoço, atente-se no seguinte: se qualquer um de nós se dedicar a uma boa sessão de auto-flagelação ao som de, por exemplo, Bob Dylan, o mesmo não nos soará necessariamente melhor por esse facto, ou se repetirmos o mesmo processo, digamos com os Beatles, também não me parece que retiraremos daí qualquer vantagem não identificada à partida. Mas com Cohen, a coisa muda de figura, aquilo é música (aquilo são palavras) que aponta ao coração (não ao metafórico, mas àquele órgão ensanguentado que labuta noite e dia), e quanto mais flagelada a carne, quantas mais feridas abertas, mais lhe facilitamos o inevitável caminho que tem de percorrer. Não serena a alma nem a carne, penetra-as inclementemente com um só objectivo: as nossas vísceras. Basta um desgosto seguido de uma audição de um qualquer disco do homem, para nos darmos conta disso mesmo, de que se instalou qualquer coisa lá dentro que nunca mais sai.
Naturalmente que não estarei presente, como não estive o ano passado, nesse evento que é uma experiência, em termos sónicos (expressão arriscada tendo em conta que me refiro ao Atlântico), tão interessante como um concerto dos Queen numas águas-furtadas no Bairro Alto. Vou antes vendo o Bonnie Prince Billy quando ele por cá vai passando, assim como assim, já cá estão as feridas e mais vale aproveitar.

Do calor

2010-08-22T18:19:00.001+01:00

André Derain "L'Estaque" (1906)

Aberto para secagens

2010-08-21T14:57:00.002+01:00

O meu irmão foi para perto de Tondela e agora queixa-se de que aquilo está cheio de emigrantes e carros quitados de matricule française. É o mesmo que eu andar a ouvir o novo dos Black Mountain e depois vir para aqui queixar-me do quanto me doí o pescoço ou de que só vejo chão e cabelo há uns bons dias.

Fechado para banhos

2010-07-25T19:39:00.000+01:00

Vou estar submerso nos próximos tempos só fazendo tenção de vir à tona para o ocasional mojito e virar uma ou outra página dos livros que há muito clamam por conclusão. Sem esferas, sem correios, sem cantigas ou imagens na cabeça. Para debaixo das ondas levo um só mantra, lábios flamejantes que incitam à pura perda de tempo.

É já amanhã

2010-07-23T05:57:00.010+01:00

E dizem que se vão oferecer discos como se não houvesse amanhã. Pelo sim pelo não, eu, no vosso lugar, dava lá um pulinho. Ainda aquilo acaba por valer a pena...

Fantasma por fantasma (polaco)

2010-07-22T12:55:00.006+01:00

Mais que um filme do Polanski sobre um escritor fantasma eu queria era ver um filme do Skolimowski sobre um leitor fantasma.

Nova realeza

2010-07-21T12:29:00.006+01:00

O Fachada é o novo rei do estéreo em casa (talento a rodos brilha naquela fronte), mas no exterior a estória é outra. Com isto nos ouvidos, não há contagem de montanha na Graça que não seja ultrapassada com mais frescura do que um ciclista dopado. Do grande disco que é King of the Beach, o novo dos Wavves. Um disco de diagnóstico fácil: a mesma base panque, os mesmos coros omnipresentes, perde-se no fuzz mas ganha-se outra diversidade nos arranjos e acima de tudo, melhores canções. E se esta Post Acid não vos acelerar, é melhor irem à farmácia mais próxima tentar furar por entre os velhinhos residentes para verem dessa pressão arterial.

Rezas à parte

2010-07-20T13:12:00.003+01:00

Que assim seja.

Não ao pântano

2010-07-19T17:48:00.001+01:00

Vi finalmente Yi-Yi, um belíssimo filme de Edward Yang, cujo dvd há já uns bons anos que andava aos pontapés cá por casa. Finalmente compreendo a melancolia orçamental de António Guterres: a vida é para viver, não é para andar a fazer contas.

Classicismo (com olhos cubistas)

2010-07-18T15:11:00.000+01:00

André Lothe "L'Escale" (1913)

Também é como o ketchup (mas não por vir todo ao mesmo tempo)

2010-07-17T13:30:00.028+01:00

Não precisam de acreditar em mim, ouçam o meu amigo Richard Hell com os seus Voidoids. Estes sim, nunca se enganavam e raramente tinham dúvidas, até porque não davam a si próprios tempo suficiente para respirar, para os silêncios onde a dúvida gosta de se instalar. Love Comes in Spurts, no doubt (por vezes também vem com spurs, mas isso são outras caubóiadas). O difícil é estar sempre atento e ser dono de reflexos apurados o suficiente para evitar as nódoas.