Libertado pela guerra

 

Georges Braque "Le Portugais" (1912)

In Anthímio we trust

Anthímio de Azevedo, o verdadeiro santo da meteorologia,  diz que não há necessidade de pânicos, é só uma "bomba meteorológica". Estrada com eles, então.

One trick pony

Há muito tempo que não os ouvia, para aí desde quando nos Verões cheio de sol, as t-shirts mais fixes ainda diziam Santa Cruz, since 1952. Vieram a revelar-se um one trick pony, mas quantos de nós não podem ser acusados do mesmo?

Twitter é con-zone

Today I interviewed a squirrel in my backyard and then threw to commercial. Somebody help me.

Pós-cidadania

 

Depois de se ver Citizen Kane pela primeira vez, há uma tendência quase fatal para se minimizar o resto da obra de Orson Welles. Uma daquelas coisas quase inconscientes perante o assombro de cinema que se acabou de ver. A mim aconteceu-me precisamente isso, e pergunto, como não fazê-lo? Todo o mito que envolve tanto o homem como o filme e que muito dificilmente não nos chega primeiro do que a obra propriamente dita, para não falar do pormenor do raio da película, pura e simplesmente, suportar essa expectativa com uma perna às costas e inclusive superá-la sem suar, torna-o realmente impossível. Quanto muito, no auge do encantamento, pensa-se em revê-lo e não em ir à procura de outro filme de Welles.

Mas a verdade é que Citizen Kane é a primeira longa de um gajo que a escreveu, realizou e interpretou, portanto, das duas uma, ou foi um gigantesco (e gigantesco é um eufemismo) golpe de sorte ou tem que haver mais qualquer coisa na restante carreira do homem, por menos ortodoxa que esta tenha sido. Ao longo dos tempos, fui tentando livrar-me desse hipnotismo (embora não tão esforçadamente como gostaria) e vasculhar por outro tesouro na sua filmografia: Mr. Arkadin, The Trial (belíssima adaptação de Kafka com Anthony Perkins) ou o jogo de espelhos de The Lady From Shanghai, e embora não passe despercebida a marca de Welles em muitos desses filmes, são candidatos perfeitos àquele velho cliché que diz que "um .... menor continua a ser melhor que a maioria".

Até que muito recentemente, ele me apareceu: The Magnificent Ambersons, de 1942, ou seja, a longa-metragem imediatamente a seguir à de estreia, facto cronológico que não será pura coincidência. Não obstante a estória não ser tão imediatamente apelativa quanto a do cidadão, são 88 minutos estrondosos por si só, que refinam, e atrevo-me a dizer, levam ainda mais longe todos os predicados que fizeram e continuam a fazer de Citizen Kane um dos mais importantes marcos da sétima arte. Desde a exploração da narrativa não-linear, que ainda fascina, e neste caso não tanto pela progressão sedutora que esses saltos narrativos vão tecendo (algo a que estamos mais que habituados hoje em dia), mas pela suavidade com que são feitos, cometendo a proeza de nos levar de registos puramente dickenianos a outros quasi-expressionistas sem que o cheguemos a estranhar, à edição (sim bro, é mais criativa do que eu queria admitir), ou à simples arte de decidir onde colocar a câmara, independentemente do movimento que possa vir a executar (em Welles o ponto de partida é sempre mais importante que o de chegada), está lá tudo. Que repousasse há uns anos na minha estante enquanto o procurava por todo o lado é só a rosebud no topo do bolo.

Grandes malhas

Em poucos dias, Autumn Sweater na Aula Magna e Police Sweater Blood Vow no Santiago Alquimista. É o último estertor de um moribundo Inverno. Espero eu.

Pequenos considerandos

Não é preciso ler uma entrevista de Jonathan Littell para perceber que é um dos maiores cabrões vivos, e digo isto como um semi-elogio. Imagino-o como uma espécie de nazi que não o consegue ser porque quando era pequeno passou num beco escuro e foi "aliviado" por uns escroques de todo o fascismo e respectivos efeitos secundários. Escroques estes, a quem jurou não descansar enquanto não obtivesse a sua vingança. Para além disso, nas primeiras cinquenta páginas de As Benevolentes, põe no papel a mais perfeita introdução de uma personagem, de um Homem, no limbo: capaz de tudo, mas mesmo tudo, e sem força para fazer seja o que for. 

Os Real Estate mostraram na sexta, o porquê de serem a minha banda favorita do momento (exequo com os demos das malhas do Filipe da Graça que ai vêm, admito). Não por terem dado o melhor concerto do mundo, ou por a empatia com o público ter sido fantástica (epifanias e coisas assim já deram o que tinham a dar e já percebi que os responsáveis pelas mesmas não são as bandas e os fabulosos concertos que possam dar, somos nós quando precisamos de uma), mas pela "normalidade" dos membros da banda, pelo não-show que deram e por aqueles sorrisos cúmplices que trocaram quando o baixista falhou o tempo de entrada numa canção. Canções com aquela carga emocional, recusar-me-ia a aceitar que fossem tocadas de outra maneira.

Por falar em concertos, desde o sábado no Maxime e da conversa sexta de um oficial da nossa marinha que o bichinho morde ainda com mais força. Tenho definitivamente de alimentá-lo.

Ah, e este blogue, uma destas noites, esteve à beira de se tornar bem mais pessoal, demasiado até. Em vez disso, abri a porta a companhia tardia, deitei-a na cama ao meu lado e dei-lhe a ver um Renoir que achei apropriado: La Grande Illusion.

Ruão

Charles Angrand "Couple dans la rue" (1887)

Toccata

"Tal como os meus amores masculinos: a realidade, não coro ao dizê-lo, é que teria preferido decerto ser uma mulher. Não necessariamente uma mulher que vivesse e agisse neste mundo, uma esposa, uma mãe; não, uma mulher nua, deitada de costas, com as pernas abertas, esmagada sob o peso de um homem, agarrada a ele e trespassada por ele, afogada nele e tornando-se o mar sem limites em que ele mesmo se afoga, prazer sem fim, e sem princípio também. Ora não foi assim. Em vez disso, dei comigo jurista, funcionário da segurança, oficial SS, e depois director de uma fábrica de rendas. É triste, mas é como é."

em As Benevolentes, de Jonathan Littell

Vai haver valsa e tudo

Amanhã à noite vou estar no Maxime a acompanhar a Maçã de Prata. Juntei-me à sua talentosa comitiva há pouco mas cada ensaio tem sido como os passeios dos Kraftwerk pela autobahn: fun, fun, fun. Acho, muito sinceramente, que deviam ir também. Não por mim, mas porque os desabafos da menina Cheila são um regalo de ouvir e também porque, logo de seguida, O Cão da Morte oferta as suas Trovas Intravenosas em primeiríssima mão.

 

Sobrevivência

Afinal de contas é do que se trata, ano após ano. Por vezes também se tem de comer umas coisas menos cozinhadas do que se desejava, engolir uns sapos, resistir a intempéries ou ultrapassar as nossas fobias, mas nada que o engenho e a determinação não vá resolvendo. E quantos mais amigos para ajudar, mais fácil fica a tarefa, claro.

Prata da casa, Pt.3

Na esperada conclusão, Conversas Vadias e latidos de acompanhamento.

Já faltou mais, bro

Foto de Glen E. Friedman

Yeasayer-1 Naysayer-0

A capa que esperava ver por esta altura ali ao lado era a de Fight Softly, o novo disco dos Ruby Suns, os responsáveis, aqui há uns anos, por uma das paixões mais assolapadas e unânimes na minha casa com o belíssimo Sea Lion. No entanto, a primeira audição deixou muito pouca força anímica para a repetir tão cedo, fruto também de pelo caminho se ter metido o novo Yeasayer, de seu nome Odd Blood (cuja capa eu dispensava bem o prazer de ali ter). Quando Ambling Alp, o primeiro single, me chegou aos ouvidos há coisa de um mês e picos, embora interessante, não criou uma excitação por aí além (e o vídeo também não ajudou, a estética excessiva destes gajos definitivamente não é para mim), mas agora que saiu o disco, a dança é outra. A marca é Yeasayer, não  tem nada que enganar: álbum desequilibrado como o anterior (who cares?) e algures lá pelo meio algumas das melhores canções do ano. Madder Red, neste preciso momento em que o escrevo, é a melhor canção do mundo. Não tenho dúvidas.
 

O romântico, claro

Eugène Delacroix "Chevaux Arabes se Battant dans une Écurie" (1860)

O caminho para Villa Arpel

Serviu o facto de sexta-feira ter estado um Tati a um preço tão convidativo nas bancas para cair numa daquelas conversas do costume, em que todos dizem repetidamente (com um ar de grandes conhecedores, claro) que é muito bom que aconteça, que vai dar a conhecer este génio do cinema a muita gente que se calhar, não fosse o preço tão amigo, nunca o faria, etc, etc, etc...

Mas o que eu gostava mesmo era que desta vez, mais do que dar a conhecer a magia de Tati aos putos,  aos curiosos, aos aspirantes a cineastas e outros que tais, que tomam agora contacto com Tati pela primeira vez, que fossem os já conhecedores a revê-lo, mas sem aquela grande angular com que, regra geral, muitos deles vêem todos os filmes, para aí desde que foram à cinemateca pela primeira vez. Deixando de parte a preocupação excessiva de o enquadrar na big picture, de o contextualizar, soltando as amarras e deixando-se flutuar pelo mundo maravilhoso que Jacques nos deixou. Porque as lições que reclamam ter-lhes sido ensinadas por Tati não se notam, bem pelo contrário, em nada do que escrevem ou realizam. Alguém, algures no tempo, terá dito que mesmo que o Sr. Hulot falasse, Tati teria tido o génio de o calar na sala de edição. Embora seja uma imagem de uma mecânica tão cruel quanto censuradora (e tão anti-Tatiana afinal de contas), é eficaz naquilo que nos diz da dinâmica entre os diálogos e as personagens. Há muito menos tempo que no exemplo anterior, alguém me dizia que as personagens que mais gostava são as que se dão a conhecer pelo que não dizem ou pelo que dizem em excesso. O mundo está cada vez mais cool e o cinema foi em grande parte tomado por essa fixeza, no entanto, esse fetichismo pelos diálogos witty foi chão que já deu uvas há muito, e se nos dignarmos a olhar para o calendário, o Reservoir Dogs e o Pulp Fiction já foram há mais de 15 anos (refiro Tarantino porque é a expressão máxima do cool, e também porque embora não seja o seu maior fã, reconheço que o seu cinema tem coisas que os sucedâneos que gerou não têm). Eu digo que se o Sr. Hulot falasse, falaria que se desunharia, pelos cotovelos, por todos os lados, e nunca, mas nem uma vez, diria qualquer coisa espirituosa, e seria tão, tão cool.

Espectros

Peguei em Hometowns dos The Rural Alberta Advantage um pouco por acaso, e a primeira audição (em modo acompanhamento sonoro), verdade seja dita, não produziu grande reacção, para além de algum desconforto. Só mais tarde, quando voltei a passar os ouvidos por eles, tentando apurar as razões do tal desconforto provocado por estes três canadianos (e também para ouvir aquelas baterias deliciosas bem cá à frente, admito), é que finalmente juntei um mais um e percebi de onde vinham aquelas estórias e respectiva banda-sonora: do fantasma de Jeff Mangum e dos seus Neutral Milk Hotel, que paira, imponente, sobre cada uma destas cantigas. E não é que depois de se tirar o elefante da sala e de se resolver as questões paranormais, o disco vai crescendo e crescendo e pedindo cada vez mais audições? E logo eu, que nunca acreditei em fantasmas.

O meu preço

" - Espero que goste tanto dela que a compre. Já estou a ficar farta de tanta gente que enche a casa de lama e depois se decide por outra coisa. É uma casa encantadora e tudo funciona bem - terá de acreditar na minha palavra -, mas sei que há por aqui gente que vende casas com instalações perigosas, fossas sépticas sem escoamento, canalizações obsoletas e telhados que não vedam. Aqui não há nada disso. Antes de falecer, o meu marido certificou-se de que estava tudo em perfeita ordem, e o único motivo por que vendo a casa é porque para mim não há aqui nada, agora que ele partiu. Absolutamente nada. Num lugar como este não existe nada para uma mulher sozinha. Em termos de tribo, é como uma tribo normal. Viúvas, divorciadas, homens sozinhos, os anciães da tribo correm com eles todos. Cinquenta e sete é o meu preço. Não é o preço que peço, é o meu preço final. Investimos aqui vinte mil e o meu marido pintou-a todos os anos, até morrer. Em Janeiro pintava a cozinha. Quer dizer, as sábados e domingos e aos serões. Depois pintava o vestíbulo e a sala de estar, a sala de jantar e os quartos de cama, e depois, em Janeiro seguinte recomeçava de novo pela cozinha. No dia em que faleceu estava a pintar a sala de jantar. Eu estava no andar de cima. Quando digo que ele faleceu, não quero que pensem que morreu durante o sono. Enquanto estava a pintar eu ouvi-o falar sozinho. - Já não aguento mais -, disse ele. Continuo sem saber a que se referia. Depois saiu para o jardim e deu um tiro na cabeça. Foi nessa altura que descobri a espécie de vizinhos que tinha."

em Bullet Park, de John Cheever

Prata da casa, Pt.2

A continuação, desta feita com uma música nova: O Fittipaldi das Chaimites.

Priberam revisto

Ducktailzar, v. intr. fazer música em casa filtrando todos os instrumentos por um Roland Micro Cube inclusive as batidas manhosas; fazer música no quarto. (De ducktails+-ar).

Nota: verbo que terá nascido e morrido no início de 2010 na zona da Feira da Ladra, em Lisboa. Era comum, na altura, ouvi-lo ser empregue em expressões como: "Chefe, esse teclado era perfeito para eu ducktailzar, mas isso é muito dinheiro. Não dá para fazer um jeitinho?" ou " Desculpa, é que ontem ducktailzamos até às tantas."

Nova Jérsia rock city

Um gajo sabe que andou a ouvir demasiado Springsteen quando começa a ficar nostálgico em relação a sítios e situações em que nunca esteve.

O professor

William Merritt Chase "Idle Hours" (1894)

Eternal popular songs

Diz o Ramos, e bem, que no meio desta catadupa de concertos sedutores, optar, e mais que isso, priorizar, é a palavra de ordem. É preciso manter a cabeça fria e saber inventar estoicidade onde ela não existe, porque, até à hora de abrirem as portas, a tentação não se deixa adormecer.
Curiosamente, um factor de peso na minha escolha dos concertos que não posso perder, é exactamente o mesmo que o ajuda a ele a encontrar algum conforto na decisão de os descartar: o facto de já ter visto as bandas anteriormente. No meu caso, falo dos Sonic Youth e dos Yo La Tengo, duas bandas com as quais contrai uma dívida eterna, por não ter dado a devida atenção aos concertos de ambos em 1998, a que assisti no Sudoeste (era puto e havia tantas coisas para experimentar, sendo a música só mais uma delas, e verdade seja dita, o facto dos Yo La Tengo terem passado basicamente o concerto inteiro de costas para o público, pouco ou nada cantando, também não deve ter ajudado). Escusado será dizer, que pouco tempo depois, quando descobri a sério as duas bandas, deu-se para aqui um nó qualquer que ainda não se desatou, e embora já tenha tido oportunidade de voltar a rever os Yo La Tengo, o meu calendário e o da juventude sónica manteve-se desencontrado até hoje (e seja como for, a dívida é eterna, como eu já disse e como os próprios sónicos fizeram questão de me relembrar no último disco).
O bilhete para os Yo La Tengo já cá canta há uns tempos mas é capaz de ser melhor despachar-me com o dos Sonic, antes que me lixe. Quanto aos Grizzly Bear, acho que vou optar pelo processo típico de auto-endrominanço, vou andar indeciso durante uns tempos, a matutar se hei-de ir ou não, e depois quando me derem a notícia de que já esgotou, fico muito desiludido (para aí durante meia-hora). Boas escolhas.

p.s. - embora de um campeonato diferente, quer a nível financeiro quer a nível da euforia gerada, o concerto dos Real Estate na ZDB é, obviamente, imperdível.

   

Do intervalo entre dois pontos

De Lisboa a Osaka vão onze mil e setenta e nove quilómetros. Eu sei. Eu fiz as contas.

Prata da Casa

Esta é a parte um de uma série de três vídeos do registo de uma passeata minha pela Ilha de Faro no final do Verão de 2009. Com o selo Picos Gémeos, claro está. Para a semana, parte dois.

 

Evoluir

Por vezes não há nada como a necessidade de mudança de um músico. Experimentar outros sons, outros processos, revoltar-se contra os rótulos que insistem em atribuir-lhe, enfim, mostrar ao mundo (deve ler-se ego) que o seu  imenso talento não pode ser enclausurado. De que outra maneira é que ele se poderia espalhar ao comprido para depois voltar a fazer grandes discos (como antes, mas agora acompanhados de uma revigorante sensação de evolução)? Minor Love, do Adam Green, é um belíssimo álbum. O anterior, Sixes & Sevens, é o álbum a quem temos de agradecer.

 

Versalhes vs. Stonehenge

De dia, a hiper-ultra-mega produção hi-fi dos Phoenix brilha no aipode e recebe o rei sol em todo o seu esplendor. À noite, os rituais ancestrais pagãos dos Sunn o))) perscrutam os cantos mais recônditos da alma.

   

The great swiss novel

David Foster Wallace, por onde quer que ande, teria gostado da final de ontem. Da piada infinita que é aquele rio de talento desperdiçado, uma geração inteira que vai desaguando aos pés de Roger.